Онлайн книга «Брат подруги. Назови меня своей»
|
— Тамерлан Заурович, а вы мне кто, чтобы заявляться в мой дом посреди ночи и призывать меня к ответу? Баграев играет желваками, смотря на меня сверху вниз. Потом мрачно и жестоко усмехается. — Забыла? Я тебе сейчас напомню! Не успеваю пикнуть, как он, обхватив ладонью мой подбородок, притягивает к себе ближе и впивается в губы грубым, собственническим поцелуем, нежности и уважения в котором нет ни грамма. Лишь два желания - обладать и показать моё место. Мычу, отчаянно дёргаюсь, пытаясь вырваться, но где там, слишком большая разница в росте и физической силе. Добиваюсь только того, что Тамерлан, не интересуясь моим мнением, углубляет поцелуй и, оттеснив обратно к стене, приперает к ней, нависнув сверху. Его губы с руками не ласкают, наказывают, действительно, напоминают о том, у кого есть единоличное право пробовать их на вкус, и, будь мы в другой ситуации, то я бы не возражала, потому что какой смысл отрицать очевидное? Я сама ему всю себя подарила. Но сейчас, слыша, как трещит платье под его натиском, чувствуя, как болезненно горят губы с кожей от его, мягко говоря, неделикатных прикосновений, хочу только одного - послать его ко всем чертям! — Тамерлан! - рявкаю, умудрившись отвернуть голову в сторону. - Отпусти меня! В ответ он больно кусает меня за шею, а следом ставит засос на самом видном месте! В него, что, дьявол вселился?! — Тамерлан! Ты сдурел? Что ты делаешь?! Его пальцы проворно дёргают бретели и верх платья беззвучно спадает вниз, к талии, обнажая грудь, которая мгновенно становится его следующей мишенью. И моя оборона под такой откровенной осадой и столь сильным напором дрожит, крошится кирпичик за кирпичком, но держится… Ещё держится. — Тамерлан… - зову срывающимся голосом. - Остановись. Упираюсь подрагивающими ладонями ему в плечи, чтобы отвоевать для себя хоть немного пространства для активных действий, только и тут мои старания не увенчиваются успехом. Баграев одной рукой стискивает мои кисти и поднимает вверх, пришпиливая их к стене, из-за чего невольно выгибаюсь, подставляясь под его наглые губы. — Если ты продолжишь, то я… Ох! - обжигающе горячий язык принимается терзать сосок и я тут же сбиваюсь с мысли. - Я… Я… - шумно дышу и, наконец, вспоминаю нужные слова, но в итоге говорю совсем другое: - Аккуратно, Тамерлан! Платье! Он свободной рукой, особо не церемонясь, дёргает подол, пытаясь забраться под него, и слышится очередной треск. — Да я это твоё платье…! - оторвавшись от груди, с рыком выдавливает из себя, окидывая меня диким взглядом, и продолжает на своём, судя по тону и ситуации, с явно нецензурными оборотами. - Больше никогда его наденешь, поняла?! — На каком это основании?! — Потому что я сказал! Ах, он сказал?! Он?! Да я… Я… — Невесте своей говори! - рычу и впиваюсь глазами ему в лицо. Всем сердцем надеюсь увидеть в нём удивление, шок, непонимание, мол, какая невеста, Ласточка, с чего ты её выдумала, но… Но ничего. У него ни одна мышца не дёргается. Как смотрел, так и продолжает смотреть и… Значит, это правда. Это правда, Господи! — Кто тебе сказал? - добивает. - Алана? Мама? Всей моей злости как не бывало. Её будто волной смывает и я повисаю в его хватке тряпичной куклой, не отрывая взгляда от… почти чужого мужа? |