Книга Последний Хранитель Империи 3, страница 1 – Сергей Орлов

Сначала была боль. Не острая и пронзительная, как от удара клинком, а тупая, всепоглощающая, растекающаяся по телу раскалённым свинцом. Каждый вдох давался с таким трудом, словно на груди лежала каменная плита. Я не мог даже пошевелиться — мышцы превратились в одну сплошную рану.

Сквозь смутную пелену полузабытья я слышал голоса — то приближающиеся, то отдаляющиеся, словно морской прибой. Иногда они звучали отчётливо, и я различал отдельные слова и даже целые фразы. Но чаще всего это был лишь невнятный гул, в котором тонуло моё сознание.

— Всё ещё без изменений… Жар не спадает… Очередная кровоточащая рана…

Значит, их несколько? Я попытался пошевелиться, но тело отказывалось подчиняться. Жар… да, я чувствовал его — пламя, пожирающее меня изнутри. И раны… теперь, когда моё сознание начало проясняться, я ощущал их — пульсирующие очаги боли по всему телу.

Но больше всего меня интересовали другие вопросы: что произошло после битвы у Черных Скал? Кто победил? И, самое главное, почему я до сих пор жив?

Я снова попытался разлепить веки. На этот раз мне удалось сфокусировать взгляд не на Рите, а на сухопаром старике в традиционном арабском одеянии. Его седая борода спускалась до середины груди, а глаза, темные и проницательные, изучали меня с профессиональным интересом.

— Наконец-то, — произнес он, прикладывая морщинистую ладонь к моему лбу. — Жар спадает. Ваш организм удивительно живуч, господин Вольский.

— Кто вы? — мой голос все еще напоминал карканье старой вороны.

— Ибрагим, целитель шейха Мурада, — он поклонился, слегка касаясь пальцами лба и сердца. — Шесть дней я борюсь с последствиями вашего магического истощения.

Он покачал головой, и в его взгляде промелькнуло что-то похожее на смесь раздражения и уважения.

— Молодые люди… Всегда бросаетесь в самую гущу битвы, не думая о последствиях. В мои времена носителей Покровов учили терпению и расчету. Магия — это не просто сила, это искусство, требующее мудрости. — Он вздохнул. — Впрочем, если бы вы были осторожны, возможно, мы бы сейчас не праздновали победу. Но цена высока, очень высока…

При упоминании боя воспоминания хлынули потоком. Схватка с Фахимом в ущелье. Синхронизация с несколькими Покровами одновременно. Кристаллический болт, пробивший мою защиту…

— Что случилось после боя? — я попытался сесть, но острая боль в боку заставила меня со стоном откинуться на подушки.

— Осторожнее, — старик жестом остановил меня. — Мы и так с большим трудом залечили ваши раны. Из-за магического истощения ваш организм восстанавливается крайне медленно. Раны, которые у обычного человека затянулись бы за пару дней, у вас всё ещё кровоточат. Вам нужен покой.

Я опустил взгляд и заметил свежее красное пятно, проступающее сквозь бинты на груди.

— Фахим… — начал я.

— Бежал, — коротко ответил целитель. — Укрылся в Аль-Джабале. Но его армия разбита, а репутация подорвана. Вы одержали важную победу, молодой человек. — Старик внимательно посмотрел мне в глаза и добавил с неожиданной строгостью: — Теперь у вас одна задача — это выжить. Всё остальное подождёт. Я видел, как великие маги умирали от гораздо меньших перегрузок, чем испытали вы.

Когда целитель вышел, оставив меня одного с приказом отдыхать, я мысленно обратился к Александру: