Книга Фальшивый муж на неделю, страница 6 – Ника Светлова

— Ме­ня сму­ща­ет, что мы — фаль­ши­вая па­ра! — я раз­вер­ну­лась к нему, чув­ствуя, как внут­ри за­ки­па­ет па­ни­ка. — Мы не долж­ны спать в од­ной по­сте­ли!

Марк мед­лен­но от­толк­нул­ся от ко­ся­ка и по­до­шёл ко мне. Бли­же, чем сле­до­ва­ло бы. Его се­рые гла­за при­щу­ри­лись.

— Ари­на, — про­из­нёс он ти­хо, и моё имя в его устах про­зву­ча­ло как-то... ина­че. Не как обыч­но. — Ты са­ма на­ня­ла ме­ня иг­рать влюб­лён­но­го му­жа. Ты со­гла­си­лась на об­щий но­мер. Ты хо­чешь, что­бы твой быв­ший ры­дал в по­душ­ку. Так вот, — он ука­зал на бал­да­хин, — это та са­мая по­душ­ка. И ес­ли ты ду­ма­ешь, что я бу­ду спать на ков­ри­ке в ван­ной, ты глу­бо­ко оши­ба­ешь­ся. У ме­ня про­фес­си­о­наль­ная гор­дость.

— Но...

— Я не храп­лю. Не во­ро­ча­юсь. Не по­ся­гаю на чу­жую по­ло­ви­ну кро­ва­ти без пись­мен­но­го при­гла­ше­ния, за­ве­рен­но­го но­та­ри­усом, — он за­гнул три паль­ца. — Сде­ла­ем ва­лик из оде­ял по­се­ре­дине, ес­ли те­бе так спо­кой­нее. Но сна­ру­жи, — он кив­нул на дверь но­ме­ра, — все долж­ны знать, что мы спим в од­ной по­сте­ли. По­то­му что гор­нич­ные, Ясе­не­ва, глав­ные сплет­ни­цы лю­бо­го оте­ля. И по­верь мне, к утру ин­фор­ма­ция дой­дёт до тво­ей дра­го­цен­ной Ла­ри­сы Ар­ка­дьев­ны быст­рее, чем ты успе­ешь ска­зать «фик­тив­ный брак».

Я нена­ви­де­ла, ко­гда он был прав. А он был прав все­гда.

— Хо­ро­шо, — про­це­ди­ла я. — Но ты дер­жишь­ся сво­ей по­ло­ви­ны.

— Ясе­не­ва, — он изо­гнул бровь, — я дер­жусь сво­ей по­ло­ви­ны. Во­прос в том, удер­жишь­ся ли ты на сво­ей.

И вы­шел из спаль­ни преж­де, чем я успе­ла за­пу­стить в него по­душ­кой.

Ве­чер­ний при­ём про­хо­дил в баль­ном за­ле по­ме­стья. Хру­сталь­ные люст­ры, жи­вая му­зы­ка, шам­пан­ское ре­кой и мо­ре цве­тов. Бе­лых роз по­всю­ду бы­ло столь­ко, что, ка­жет­ся, ими мож­но бы­ло бы за­са­дить це­лый гек­тар. Аде­ли­на обо­жа­ла бе­лые ро­зы.

Я спус­ка­лась по лест­ни­це, дер­жа Мар­ка под ру­ку, и чув­ство­ва­ла се­бя гла­ди­а­то­ром, вы­хо­дя­щим на аре­ну. Серд­це ко­ло­ти­лось где-то в гор­ле. Ве­чер­нее пла­тье цве­та тём­но­го изу­мру­да — един­ствен­ное до­ро­гое, что у ме­ня бы­ло, куп­лен­ное ко­гда-то на пре­мию за ил­лю­стра­ции, — об­ле­га­ло фи­гу­ру и стру­и­лось до по­ла. Я по­тра­ти­ла час на ма­ки­яж и уклад­ку, и, ко­гда Марк впер­вые уви­дел ме­ня в пол­ном па­ра­де, он на се­кун­ду за­мол­чал. Все­го на се­кун­ду. Но я за­ме­ти­ла.

— Снос­но, — вы­нес он вер­дикт, и я чуть не трес­ну­ла его клат­чем. Но по­том он вдруг до­ба­вил: — Ес­ли Влад не нач­нёт рвать на се­бе во­ло­сы при ви­де те­бя, он иди­от.

И вот те­перь мы шли сквозь тол­пу, и я ло­ви­ла на се­бе взгля­ды. Кто-то смот­рел с лю­бо­пыт­ством, кто-то — с узна­ва­ни­ем, кто-то шеп­тал­ся. Ин­фор­ма­ци­он­ная бом­ба тё­ти Ла­ри­сы яв­но сра­бо­та­ла.

— Ясе­не­ва, ды­ши, — шеп­нул Марк угол­ком рта. — Ты сей­час по­хо­жа на кро­ли­ка пе­ред уда­вом.

— Я и есть кро­лик, — про­шеп­та­ла я в от­вет. — А тут це­лый тер­ра­ри­ум.

— То­гда пре­вра­тись в ли­су, — по­со­ве­то­вал он. — Кро­ли­ков едят. Лис — ува­жа­ют.

Я не успе­ла от­ве­тить, по­то­му что в этот мо­мент тол­па пе­ред на­ми рас­сту­пи­лась, и я уви­де­ла его.

Влад.

Он сто­ял у фон­та­на с шам­пан­ским, в без­упреч­ном бе­лом смо­кин­ге, с иде­аль­ной уклад­кой и той са­мой улыб­кой, от ко­то­рой у ме­ня ко­гда-то под­ка­ши­ва­лись ко­ле­ни. Ря­дом с ним, вце­пив­шись в его ло­коть уни­зан­ны­ми брил­ли­ан­та­ми паль­ца­ми, сто­я­ла она — Аде­ли­на. Вы­со­кая блон­дин­ка с хо­лод­ны­ми го­лу­бы­ми гла­за­ми и вы­ра­же­ни­ем ли­ца хо­зяй­ки жиз­ни. Пла­тье на ней бы­ло по­хо­же на об­ла­ко из взби­тых сли­вок, и, по­ло­жа ру­ку на серд­це, оно ей шло.