Книга Фальшивый муж на неделю, страница 11 – Ника Светлова

— Я не хо­чу, что­бы ты по­зо­ри­лась, — ска­зал он на­ко­нец. — Ес­ли твоя аван­тю­ра вскро­ет­ся, это бу­дет удар по те­бе. Аде­ли­на, её се­мья... они не про­стят об­ма­на. Про­сто... будь осто­рож­на. Я пы­та­юсь те­бя пре­ду­пре­дить. По ста­рой па­мя­ти.

— По ста­рой па­мя­ти, — по­вто­ри­ла я, чув­ствуя уста­лость. — Спа­си­бо за пре­ду­пре­жде­ние. А те­перь, ес­ли ты не про­тив, ме­ня ждёт муж.

Я раз­вер­ну­лась и по­шла прочь. Спи­ной я чув­ство­ва­ла его взгляд, но не обер­ну­лась.

У вы­хо­да из ро­за­рия, под ар­кой, уви­той пле­ти­сты­ми ро­за­ми, сто­ял Марк. Ру­ки в кар­ма­нах брюк, на ли­це непро­ни­ца­е­мое вы­ра­же­ние. Он слы­шал. Я по­ня­ла это сра­зу, как толь­ко уви­де­ла его гла­за.

— Дав­но ты здесь? — спро­си­ла я глу­хо.

— До­ста­точ­но, — от­ве­тил он. — Пой­дём.

Мы шли мол­ча до са­мо­го но­ме­ра. Гам­лет, раз­ва­лив­ший­ся на ди­ване, ле­ни­во при­от­крыл один глаз и сно­ва за­крыл, наш вид его не впе­чат­лил.

Я се­ла на край кро­ва­ти и за­кры­ла ли­цо ру­ка­ми.

— Он прав, — ска­за­ла я. — Ты не иг­рал Гам­ле­та. И у ме­ня не бы­ло пер­со­наль­ной вы­став­ки. На­ша ле­ген­да тре­щит по швам.

— Ясе­не­ва, — Марк при­сел пе­ре­до мной на кор­точ­ки, за­гля­ды­вая в ли­цо, — ле­ген­ды тре­щат все­гда. На то они и ле­ген­ды. Во­прос в том, что мы бу­дем де­лать даль­ше.

— А что мы мо­жем сде­лать? Ес­ли он рас­ска­жет Аде­лине...

— Он не рас­ска­жет, — пе­ре­бил Марк уве­рен­но. — Ты са­ма ска­за­ла, что де­ло не в те­бе. Де­ло в нём. Он уви­дел те­бя счаст­ли­вой и рас­те­рял­ся. Он ожи­дал уви­деть стра­да­ю­щую быв­шую, ко­то­рая по­жа­ле­ет о сво­ём вы­бо­ре. А уви­дел жен­щи­ну, ко­то­рая сме­ёт­ся, тан­цу­ет и не нуж­да­ет­ся в его жа­ло­сти. Это удар по его са­мо­лю­бию. Он бу­дет ко­пать, но не для то­го, что­бы раз­об­ла­чить те­бя. Он хо­чет по­нять, на­сто­я­щая ты или нет.

Я под­ня­ла на него гла­за.

— А я на­сто­я­щая?

Он по­мол­чал. По­том про­тя­нул ру­ку и убрал прядь во­лос с мо­е­го ли­ца. Мед­лен­но. Осто­рож­но. Так, как не де­ла­ют по ро­ли.

— Ко­гда ты за­бы­ва­ешь, что мы иг­ра­ем, — ска­зал он ти­хо, — ты на­сто­я­щая. И это луч­шее, что я ви­дел за по­след­ние пять лет.

У ме­ня пе­ре­хва­ти­ло ды­ха­ние. Он был слиш­ком близ­ко. Его паль­цы всё ещё ка­са­лись мо­е­го вис­ка. Се­рые гла­за смот­ре­ли без на­смеш­ки, без при­выч­но­го сар­каз­ма — се­рьёз­но, глу­бо­ко, опас­но.

— Марк... — про­шеп­та­ла я.

В этот мо­мент Гам­лет гро­мо­глас­но мя­ук­нул, спрыг­нул с ди­ва­на и про­ше­ство­вал к две­ри, тре­буя, что­бы ему от­кры­ли. Мо­мент раз­бил­ся вдре­без­ги.

Марк морг­нул, от­вёл ру­ку и под­нял­ся.

— Его вы­со­че­ство тре­бу­ет про­гул­ки, — объ­явил он, и его го­лос сно­ва стал обыч­ным — слег­ка на­смеш­ли­вым. — Пой­дём, Ясе­не­ва. Про­вет­рим­ся. А за­од­но об­су­дим, как нам пе­ре­пи­сать ле­ген­ду.

— Пе­ре­пи­сать? — я вста­ла, чув­ствуя, как дро­жат ко­ле­ни.

— Ко­неч­но, — он уже от­крыл дверь, про­пус­кая Гам­ле­та. — Ес­ли ста­рый сце­на­рий не ра­бо­та­ет, ак­тё­ры им­про­ви­зи­ру­ют. Это и есть те­атр.

Он обер­нул­ся че­рез пле­чо и вдруг улыб­нул­ся по-на­сто­я­ще­му, без сар­каз­ма, от­кры­то.

— И зна­ешь что, Ясе­не­ва? Им­про­ви­за­ция — это все­гда ин­те­рес­нее.