Книга Тишина между выстрелами, страница 3 – Валерия Хасанова

— По­че­му?

Он усмех­нул­ся. Улыб­ка у него бы­ла уста­лой, но жи­вой.

— По­то­му что я знаю, кто вы. Вар­ва­ра Со­ко­ло­ва, ка­пи­тан ме­ди­цин­ской служ­бы. Из Моск­вы. Зо­ло­тые ру­ки. Хо­дят слу­хи, что вы опе­ри­ру­е­те как бог и не спи­те по трое су­ток. Я не хо­тел ме­шать вам спа­сать на­сто­я­ще­го ра­не­но­го.

— Слу­хи пре­уве­ли­че­ны, — су­хо от­ве­ти­ла Ва­ря. — Идём­те. Я осмот­рю ва­шу «ца­ра­пи­ну».

Она раз­вер­ну­лась и по­шла к пе­ре­вя­зоч­ной. Че­рез несколь­ко се­кунд услы­ша­ла сза­ди ша­ги. Он шёл, при­хра­мы­вая, но не жа­ло­вал­ся.

В пе­ре­вя­зоч­ной — кро­шеч­ной ком­нат­ке с од­ним сто­лом, ра­ко­ви­ной и шкаф­чи­ком с ме­ди­ка­мен­та­ми — она же­стом ве­ле­ла ему сесть на та­бу­рет. Са­ма взя­ла нож­ни­цы, раз­ре­за­ла ру­кав гим­на­стёр­ки, от­мо­та­ла гряз­ный бинт.

Ру­кав, про­пи­тан­ный кро­вью, при­сох к ране. Ва­ря осто­рож­но от­ма­чи­ва­ла его, не по­ка­зы­вая ви­да, что ей страш­но. Но внут­ри всё сжи­ма­лось.

«Так близ­ко, — по­ду­ма­ла она. — Ещё чуть-чуть — и пу­ля пе­ре­би­ла бы ар­те­рию. Ещё пол­сан­ти­мет­ра — и он бы ис­тёк кро­вью на по­ле боя. По­че­му он не сда­ёт­ся?»

— Как вас зо­вут? — спро­си­ла она, не под­ни­мая го­ло­вы.

— Алек­сей, — от­ве­тил он. — Алек­сей Гро­мов. Ка­пи­тан раз­вед­ки. Для вас — Лё­ша.

Она про­мол­ча­ла. От­мы­ла ра­ну. Пу­ля про­шла по ка­са­тель­ной — мяг­кие тка­ни бы­ли силь­но по­вре­жде­ны, но кость не тро­ну­та.

— Нуж­но за­шить, — ска­за­ла она.

— За­шьё­те? — он смот­рел на неё сни­зу вверх, и в его взгля­де бы­ло что-то тёп­лое.

— Да, — она до­ста­ла сте­риль­ный на­бор. — Но бу­дет боль­но. Обез­бо­ли­ва­ю­щих нет.

— Я тер­пе­ли­вый, — от­ве­тил он. — Де­лай­те.

И она на­ча­ла ра­бо­тать. Иг­ла вхо­ди­ла в ко­жу. Он не из­дал ни зву­ка. Толь­ко сжал зу­бы, ко­гда она де­ла­ла осо­бен­но глу­бо­кий сте­жок.

В ти­шине пе­ре­вя­зоч­ной слыш­но бы­ло толь­ко его ды­ха­ние — ров­ное, глу­бо­кое, и шум ге­не­ра­то­ра свер­ху.

— Вы ар­хи­тек­тор, — вдруг ска­за­ла Ва­ря, не под­ни­мая го­ло­вы.

— От­ку­да вы зна­е­те? — уди­вил­ся Лё­ша.

— Вы го­во­ри­ли. В ко­ри­до­ре. Ска­за­ли, что до вой­ны ри­со­ва­ли до­ма.

— А, — он усмех­нул­ся. — Вы за­пом­ни­ли.

— Я мно­гое за­по­ми­наю, — от­ве­ти­ла она. — Это часть мо­ей ра­бо­ты.

Он за­мол­чал. На­блю­дал за её ру­ка­ми. Тон­кие паль­цы, лов­ко управ­ля­ю­щи­е­ся с иг­лой. Как у пи­а­нист­ки. Как у ху­дож­ни­цы.

— Та­ких рук я не ви­дел дав­но, — ска­зал он. — Вы бы на пи­а­ни­но иг­рать долж­ны бы­ли. Или ри­со­вать. А не пу­ли вы­тас­ки­вать.

— Вой­на не спра­ши­ва­ет, — от­ве­ти­ла она.

Он сно­ва за­мол­чал. Ко­гда она за­кон­чи­ла, он не по­ше­ве­лил­ся.

— При­хо­ди­те зав­тра на пе­ре­вяз­ку, — ска­за­ла она, вста­вая. — Ра­на чи­стая, но я хо­чу по­смот­реть, как идёт за­жив­ле­ние.

— При­ду, — по­обе­щал он, гля­дя ей вслед.

На по­ро­ге она оста­но­ви­лась.

— Лё­ша, — ска­за­ла она, про­из­но­ся его имя впер­вые.

— Да?

— Бе­ре­ги­те се­бя. Вой­на не кон­чит­ся зав­тра.

Он улыб­нул­ся.

— Я бу­ду бе­речь, — от­ве­тил он. — Те­перь есть ра­ди ко­го.

Она вы­шла из пе­ре­вя­зоч­ной и при­сло­ни­лась к стене. Серд­це её ко­ло­ти­лось где-то в гор­ле.

«Что это бы­ло? — по­ду­ма­ла она. — Что за че­ло­век? По­че­му я смот­рю на него так, буд­то уже знаю всю жизнь?»