Книга Руками не трогать, или как я стала богиней домашнего очага!, страница 64 – Марина Андреева

— Калеб.

Он обернулся. Улыбка не слетела, но застыла, стала декоративной, как маска. Глаза оценили меня за долю секунды — взлохмаченные волосы, сжатые кулаки, отсутствие приветствия.

— Настя! Какими судьбами? — голос сохранил лёгкость, но в нём появилась стальная нить настороженности. — Хочешь посмотреть новую партию шелка? Только что из восточных караванов...

Я достала уродливую подушку, положила её на прилавок между хрустальными флаконами с духами. Ткань легла с жалким шуршанием.

— Объясни.

Он взглянул на подушку, потом на меня. В его глазах не было ни смущения, ни раскаяния. Только холодный, деловой интерес, смешанный с лёгким раздражением. Он вздохнул, как взрослый на каприз ребёнка.

— А, это. Популярный узор пошёл. Спрос рождает предложение, дорогая. Людям нравится.

— Это мой узор.

— Узор, дорогая, — поправил он мягко, снисходительно, делая ударение на слове. — Ветка папоротника. Он в природе существует. Рисунки листьев, цветов — они ничейные. Никаких прав на «интеллектуальную собственность», как ты выражаешься, тут нет и быть не может. Я просто... удовлетворил запрос рынка, — он сделал паузу, давая мне вникнуть. — Те, кто не может позволить себе оригинал от Светлоручки, тоже хотят красоты. Я дал им возможность.

Он был прав. С точки зрения их законов, их понятий. Это было самое мерзкое. Он стоял за своим прилавком, в своём праве, и был чист. А я — дура с подушкой в руках, которая не понимает простых правил игры.

— Это безвкусно. Это гадко.

— Это доступно, — парировал он, и в голосе впервые прорвалось нетерпение. — И приносит доход. Не обижайся, солнышко. Это бизнес. Ты же сама отказалась от большого пирога, предпочла свою крошечную пекарню. Не мешай другим перекусить крошками.

Он повернулся к клиенту, снова включив обаяние, голос снова стал тёплым и зазывным. Разговор был окончен. Я стояла, сжимая в руке эту душную, уродливую подушку, чувствуя, как обида и злость закипают где-то под рёбрами, угрожая пролиться чем-то бесполезным и жалким — слезами или криком. Горло сжалось.

Я вышла. На улице я разжала пальцы. Подушка упала в ближайшую лужу с чавкающим звуком, впитала грязную воду и почернела. Я не оглянулась. Ответом будет не скандал. Не жалоба в какую-нибудь несуществующую палату по авторскому праву. Ответом будет моя работа. Та, которую нельзя подделать. Та, в которой будет душа, вложенная тишиной, вниманием, памятью о тепле.

Пусть его подушки будут на каждом углу. Мои будут только у тех, кто готов за них заплатить не только монетами, но и доверием, и готовностью принять тот кусочек души, который я в них вложу.

Я вытерла ладонь о платье, будто стирая прилипшую грязь, ощущение этой грубой ткани. Потом глубоко вдохнула, набрав в лёгкие холодного, колючего воздуха, и пошла дальше, к лавке со льном.

У меня был заказ. Настоящий. Сложный. И клиент, который, кажется, начал понемногу разжимать жадный кулак.

В этом был смысл. В этом — моя победа. Не в запретах, а в качестве, до которого Калебу никогда не дотянуться.

Последний гвоздь вошёл в полку с тихим, удовлетворяющим щелчком. Я отставила молоток, выпрямилась. В пояснице кольнуло.

В мастерской пахло свежей краской, воском и сосной. Простыми, честными запахами работы.

Кабинет синьора Альдо больше не напоминал склеп. Полки, которые мы с Тилли собрали из добротного, но недорогого светлого дерева, ровными рядами тянулись вдоль стены. На них уже стояли его книги. Но теперь — рассортированные. Не давящие друг на друга.