Книга Мой демон удачи, страница 17 – Саша Бездушная

— Пошли отсюда, Санёк. Тут какое-то... нехорошее место.

Они ретировались с такой скоростью, что пустая бутылка, забытая на скамейке, жалобно звякнула. Варя усмехнулась.

— Ты им что, гипнозом в мозги залез?

— Нет, — сухо ответил Гад, выбираясь из коляски и поправляя свои чёрные одежды. — Просто я посмотрел на него так, как смотрят на букашку, которую раздумывают раздавить. Люди очень чувствительны к таким взглядам. Это эволюционный механизм. Страх перед хищником.

— То есть ты у нас хищник?

— Я у вас демон, Варвара. Не упрощай.

Она хмыкнула и, достав из коляски пакет с тортом и бенгальскими огнями, направилась к подъезду. Дверь, как обычно, была не заперта. Замок сломали ещё полгода назад, и чинить его никто не собирался. В подъезде пахло сыростью, старым деревом и кошачьими метками. Лампочка на первом этаже, разумеется, не горела. Варя привычно нащупала ногой ступеньку и начала подниматься.

— Осторожно, тут четвёртая ступенька опасная, — бросила она через плечо. — И перила шатаются. И лифт не работает с две тысячи десятого года.

— Ты живёшь в башне, которую прокляли ещё до твоего рождения? — поинтересовался Гад, следуя за ней с грацией пантеры, абсолютно не вписывающейся в облупленные стены и граффити «Здесь был Вася».

— Почти. Это панельная девятиэтажка в спальном районе. Проклятие здесь — опция по умолчанию.

Они поднялись на четвёртый этаж. Варя остановилась у двери, обитой старым дерматином, из-под которого торчали клочья пожелтевшего поролона. Номер 42. Она долго копалась в карманах джинсов, пытаясь найти ключи. Гад терпеливо ждал, но его терпение было, как она уже успела понять, напускным.

— Ты всегда так долго ищешь ключи от собственного жилища? — осведомился он. — Или это часть твоего ритуала невезения?

— Заткнись, — беззлобно ответила она, наконец выуживая связку. Ключ вошёл в замочную скважину с третьей попытки. Замок, как всегда, заедал. — Добро пожаловать в мои хоромы, демон.

Дверь со скрипом распахнулась, и Варя вошла внутрь, щёлкнув выключателем. Свет зажёгся не сразу. Лампа под потолком моргнула, затрещала и только потом разлила по комнате тусклое, желтоватое сияние. Гад переступил порог и замер. Так замирает археолог, обнаруживший гробницу древнего царя, только в его взгляде читался не восторг, а глубочайшее, вселенское недоумение.

— Это... твой дом? — спросил он, и в его голосе не было сарказма. Только искреннее, почти детское непонимание.

Варя проследила за его взглядом и попыталась увидеть квартиру его глазами. Попытка, прямо скажем, была провальной. Студия представляла собой пространство размером с хорошую кладовку, в котором каким-то чудом умещались: продавленный диван, служивший одновременно кроватью и зоной отдыха, покосившийся стол, два стула (один из которых был сломан и стоял подпёртый стопкой книг), платяной шкаф с оторванной дверцей и кухонный уголок, состоящий из древней электроплиты, раковины с ржавым пятном и мини-холодильника, который гудел так, будто внутри него работал маленький, но очень злой завод.

Но главным украшением интерьера, безусловно, была дыра в потолке. За те несколько часов, что Варя отсутствовала, протечка, видимо, усилилась. Вода больше не капала, а лилась тонкой струйкой, под которую Варя предусмотрительно подставила под таз. Таз был уже полон, и вода переливалась через край, растекаясь по линолеуму мутной лужей. Побелка вокруг дыры вздулась пузырями и приобрела оттенок, который в каталогах красок, вероятно, назывался «экзема».