Книга Прайс на тело, страница 10 – Виктория Авантюрин

— Юлька… — шепчет она себе. — Только не молчи…

Набрала её номер. Тот, что отразился в истории звонков. Одно кольцо. Второе.

— Алло? — Юлькин голос был как спасательный круг.

— Юля… — всхлипнула Амелия. — Помоги мне… Пожалуйста… — Пиши адрес, — коротко сказала Юлька в трубке.

Без вопросов, без сочувствия. Тон, от которого по спине пробежал ток. Амелия с дрожью написала свой адрес в мессенджере и через сорок минут услышала звонок в дверь.

На пороге стояла Юлька — уверенная, ухоженная, в дорогом пальто, с бутылкой вина и аккуратной коробкой сладостей. Будто к подруге на девичник зашла, а не вытаскивать кого-то с края.

— Жить будешь? — спросила она с лёгкой усмешкой, проходя внутрь.

Они устроились на кухне. Вино плеснулось в стаканы. Амелия держала его, как спасательный круг.

— Юль… — выдохнула она. — Я хочу понять, как можно заработать… быстро… Я не знаю, что делать.

Юлька помолчала, посмотрела на неё внимательно.

— Ты вообще понимаешь, куда лезешь? — голос был уже другой. Жёсткий, взрослый. — Это эскорт. И это тебе не Инстаграм со свечами и сердечками. Это тебе не платьишко на фотосессию надеть.

Амелия кивнула. Юлька фыркнула.

— Нет, не понимаешь. Потому что если зайдёшь — обратно не выйдешь. Тут или до конца, или ты в чёрном мешке. Всё просто. Отсюда не уходит никто. Только если очень повезёт.

— А клиенты? Что за люди вообще?..

Юлька уселась поудобнее, закурила.

— Разные. Бывают нормальные. Такие, что деньги платят, благодарят, даже вроде как уважают. Бывает — мерзкие, грязные, с фетишами, с перегаром, с кулаками. Бывает, что просто выплываешь, умылась — и пошла дальше. А бывает, что ноги не несут.

Амелия слушала, сглатывая ком.

— Бывает, что умирают. — Юлька смотрела прямо в глаза. — Пропадают. Или их убивают. Или бьют так, что потом швы на лице. Или душат. Или из окна выкидывают. Кто-то выплывает, да. Кто-то открывает бизнес. Кто-то выходит замуж. Кто-то… влюбляется, да. Но чаще — просто затягивает. Деньги большие. Ты их чувствуешь. Быстро. И потом — всё.

— На прошлой неделе у Олечки нашей, помнишь? — продолжила она, сдерживая раздражение. — Ей за день тридцатку пообещали. Согласилась. Вернулась — все зубы пересчитаны. Скорая, швы, лицо как боксерская груша. Ну, бабки хотела быстро, вот и получила.

Они ехали вдвоём. Амелия и девушка, имя которой она даже не сразу запомнила — по дороге та болтала в голосовом с кем-то, поправляла макияж, пару раз выругалась, небрежно перекинулась парой фраз с водителем. Выглядела уверенно, как будто делала это тысячу раз.

Амелия сидела тихо. Машина плавно скользила по вечернему городу, отражения огней мелькали на окнах. Она смотрела вперёд, пальцы сжали клатч так, что побелели костяшки.

— Не ссы, просто походишь, пококетничаешь, попьёшь вина и поедешь домой. Главное — не ляпай лишнего, — вдруг сказала девушка рядом.

Ресторан был шикарный. Витрины в подсветке, на входе — ковёр, внутри — хрусталь, золото, мягкий свет, музыка, официанты в белоснежных перчатках.

Запахи духов, вина, дорогой кожи.

Амелии казалось, будто она попала в какой-то элитный мир, где ей не место. Везде — женщины. Безупречно накрашенные, с идеальными прическами, сумочками от последних коллекций. Туфли — как в журналах. Улыбки — не настоящие, глаза — как у кошек перед прыжком.