Книга Любить меня - плохая идея, страница 20 – Чарли Ви, Саша Яр

«Хочу тебя».

Я замираю. Сердце делает кульбит и тяжело ухает вниз.

Откуда у него мой номер? Впрочем, какой глупый вопрос.

Левому ничего не стоило вытащить из опьянённой вниманием Марины любые мои контакты.

Пальцы сами зависают над клавиатурой. Хочется написать что-то едкое. Послать его матом. Написать, чтобы возвращался к своей блондинке и не лез ко мне. Но я стискиваю зубы и свайпаю уведомление, убирая его с экрана. Чёрта с два. Любая моя реакция — это его победа.

Он питается моими эмоциями, а я не собираюсь его кормить.

Бросаю телефон на тумбочку, переодеваюсь в растянутую футболку и забираюсь под одеяло.

Экран телефона загорается снова.

Марина:

«Викуль, я в порядке! Дэн везёт меня к себе. Не злись на меня, пожалуйста! Люблю!»

Я тяжело вздыхаю. Ну хоть кто-то сегодня получил то, что хотел.

Отвечаю ей короткое

«ок, будь на связи»

и отбрасываю телефон подальше на кровать.

Обычно отец допоздна сидит перед телевизором, но сегодня в гостиной темно. Из спальни отца доносится приглушённый смех Иры — тягучий, кокетливый.

Я морщусь и натягиваю одеяло по самый нос. Неприятно сознавать, что твой отец в данный момент имеет другую женщину. Он, конечно, имеет право на это, просто слышать, как они милуются совершенно неприятно. Накрываю голову подушкой, чтобы больше не слышать ничего. Я должна уснуть, ведь я так сильно хотела сегодня спать.

Но сон не идёт. Я ворочаюсь с боку на бок, прокручивая в голове события этого сумасшедшего вечера.

Его голос, заполняющий клуб. Его тяжёлый, пронизывающий взгляд. То, как он прижал меня к стене, перехватил запястья и…

Дыхание снова сбивается.

Я злюсь на него за эту демонстрацию силы. Злюсь на себя за то, что поддалась. За то, что сейчас, лёжа в своей кровати, я всё ещё чувствую вкус его губ и жар его рук на своей талии. Хотя мне должно быть противно. И мне противно, но всё равно поцелуй не идёт из головы.

Из отцовской спальни доносится скрип кровати и низкий голос отца. Ира отвечает ему томным вздохом.

Я закатываю глаза и с силой вжимаю подушку в уши. Зажатая между двумя огнями. В соседней комнате милуется отец с новой пассией, а над головой живёт наглый солист, который час назад доказал мне, что я такая же слабая и предсказуемая, как и толпа его фанаток.

Телефон на тумбочке коротко вибрирует. Экран вспыхивает снова.

«Губы горят, Мишка?»

Злость обжигает изнутри. Я яростно тыкаю пальцами по клавиатуре:

«Отстань, Сол. И удали этот номер».

Экран гаснет, но не проходит и пяти секунд, как телефон начинает вибрировать от входящего вызова. Тот же номер.

Я сбрасываю.

Он перезванивает. Упорно, настойчиво.

Понимая, что этот отмороженный придурок не отстанет, я принимаю вызов и прижимаю трубку к уху, забиваясь под одеяло, чтобы меня не услышали в соседней комнате.

— Какого чёрта тебе надо? — свистящим шёпотом бросаю я в динамик.

На фоне слышен шум ветра и гул проезжающих машин. Он всё ещё на улице.

— Выходи, — требует он в привычной манере.

— Ты больной? Три часа ночи. Иди проспись.

— Я стою у твоей двери, Вика. Выходи.

— И не подумаю.

— Хорошо, — в его тоне слышится угроза. Я слышу щелчок зажигалки и его глубокий вдох. — Значит, я буду звонить, пока не откроешь.

Я холодею.

— Только попробуй! — шиплю я, в панике садясь на кровати. — У меня отец дома!