Книга Любить меня - плохая идея, страница 1 – Чарли Ви, Саша Яр

Первый час ночи.

Завтра… точнее, уже сегодня — первый день учёбы в универе, подъём в семь утра. Мне нужно выспаться. Нужно выглядеть человеком, а не зомби с мешками под глазами.

Но вместо этого я считаю каждую ступеньку элитного подъезда, поднимаясь на этаж выше, и чувствую, как внутри закипает ярость.

…БУМ. БУМ.

Эти недоноски сверху гоняют одну и ту же песню уже четвёртый час. Словно застряли на репите.

Грохот барабанов, рваный звук гитары и хриплый мужской голос с каким-то больным надрывом:

…Мы летим с тобой вперёд, нас никто уже не ждёт, без тормозо-о-ов!

Тут не то что я, тут даже святой взвоет и пойдёт за святой инквизицией.

Папа, который благополучно где-то проводит время, предупреждал, что в этом доме отличная звукоизоляция.

Ага, конечно. Отличная. Если не считать того, что у меня потолок скоро рухнет прямо на кровать.

Я подлетаю к металлической двери.

Жму на кнопку звонка. Резко. Зло.

Держу палец, пока не начинает болеть подушечка, но звонок, кажется, глохнет в этом сумасшедшем грохоте.

Тогда я просто начинаю колотить в дверь кулаком.

Открывайте, черти. Я вас сейчас самих оставлю без тормозов.

Шаги с той стороны я скорее чувствую вибрацией, чем слышу. Щёлкает замок, и дверь резко распахивается.

И я замираю с занесённым для очередного удара кулаком.

Вся моя заготовленная гневная тирада вылетает из головы.

На пороге стоит парень. Высокий — мне приходится прилично задрать голову, чтобы посмотреть ему в лицо. Очень короткая тёмная стрижка, острые скулы и взгляд — тяжёлый, тёмный и до одури наглый.

А ещё он полуголый.

Низко сидящие серые спортивки, влажная кожа и… татуировки.

Чёрные узоры оплетают его рёбра, спускаются к животу, а на шее щерится волчий оскал. Я отчётливо вижу капли воды, стекающие по мышцам пресса и исчезающие за резинкой штанов. Мой взгляд цепляется за странный геометрический символ прямо над его сердцем.

Из глубины квартиры доносится мужской голос:

— Сол, кто там?

Парень даже не оборачивается. Просто бросает через плечо, не повышая голоса:

— Соседка пришла.

И снова переводит взгляд на меня.

— Ну что, Мишка, — говорит он низко, чуть хрипло, и каждое слово отдаётся где-то у меня в позвоночнике. — Зайдёшь? Или так и будешь стоять, пускать слюни на мои татухи?

Я чувствую, как кровь приливает к щекам. Жар поднимается от шеи, заливает уши, лоб.

Слюни? Он думает, я пришла сюда пускать на него слюни?

Я вскидываю подбородок, заставляя себя смотреть ему прямо в глаза, а не на его голый торс.

— Слюни? — фыркаю. — Я просто пыталась разглядеть, не набита ли там инструкция по пользованию наушниками. Потому что, судя по всему, твой мозг с этой сложной технологией не справляется.

Усмешка на его губах на секунду замирает, а потом становится шире. Он опирается плечом о дверной косяк, скрещивая руки на груди.

Движение ленивое, хищное, и татуировки под его кожей приходят в движение.

— Ого. А мы, оказывается, кусаемся, — тянет он с обманчивой мягкостью. Глаза с интересом скользят по моему лицу, задерживаются на растрёпанной чёлке, спускаются к халату. — А с виду такая приличная домашняя девочка, — он выразительно выгибает бровь, и его взгляд красноречиво задерживается на месте, где сходятся края халата. — В пушистом халатике. И кто бы мог подумать, что под ним скрывается столько яда.