Книга Томас Тредд. Мёртвый ход, страница 19 – Роберт Гилберт

Редьярд сжал рукоять своей трости.

— Кто-то в полку решил, что старому волку пора на покой?

— Кто-то, кто знает, что тишина на параде – лучший способ опозорить ветерана, – Томас вернул рог. – Это не проклятие джунглей, сэр. Это бухгалтерия зависти. Поэт долго смотрел на медный инструмент, и в его уме уже начали складываться строки о бремени, которое несут люди, и о предательстве, которое таится в самых верных вещах.

— Вы видите мир как чертеж, Томас, – произнес Редьярд. – Но в этом чертеже больше правды, чем в моих лучших балладах.

— В каждом чертеже есть место для героя, сэр, – ответил Томас. – Напишите о нем. О человеке, который остается верен своему долгу, даже когда сам воздух против него. Такие истории нужны этому веку больше, чем отчеты военного министерства.

Вещь: Предмет – это всего лишь эхо человеческой воли. В мире Томаса даже охотничий рог может стать орудием тишины, если за ним стоит тот, кто боится звуков правды.

Октябрь 1883 года в Лондоне был похож на плохо просохший акварельный набросок: сепия тумана, размытые охристые пятна фонарей и липкая синева Темзы. В лавку Томаса, где время не бежало, а густело в часовых механизмах, вошел человек с беспокойными руками. Его сюртук хранил едва уловимый запах скипидара и мака, а взгляд, казалось, пытался нащупать опору в зыбком воздухе лавки. Он положил на сукно прилавка лорнет в роговой оправе.

— Томас, мир начал расслаиваться, – голос Клода был полон тихой, почтительной паники. – Я приехал сюда за светом, но свет стал моим палачом. Стоит мне взглянуть сквозь эти линзы, как привычные очертания Вестминстера рассыпаются на дрожащие, фосфоресцирующие мазки. Врачи говорят о переутомлении, но я чувствую, что это стекло… оно жаждет моей слепоты. Томас принял вещь. Он не стал прикладывать лорнет к глазам. Вместо этого он извлек из-под верстака старую призму и пустил через неё тонкий луч масляной лампы, заставив радугу упасть на поверхность линз.

— Слепота – это не всегда отсутствие света, Клод, – проскрипел старик. – Иногда это его избыток. Он направил луч под острым углом. На идеально гладком, казалось бы, стекле проступили странные, маслянистые разводы, напоминающие чешую невидимой рыбы. Томас взял иглу и коснулся края оправы.

— Посмотрите сюда, – старик поднес иглу к магниту, и к ней прилипла мельчайшая пыль, мерцающая в полумраке ядовитым изумрудным цветом. – Это «соль кобальта», смешанная с тонко растертым висмутом.

— Коллега по цеху, подаривший мне этот инструмент, утверждал, что это поможет мне видеть «вибрацию эфира», – прошептал художник.

— Он почти не солгал, – Томас взял кусочек замши и начал едва заметное движение по стеклу. – Висмут обладает свойством преломлять лучи так, что ваш хрусталик перестает фокусироваться на контурах. Свет начинает «кипеть» прежде, чем достигнет зрачка. Ваш благодетель хотел, чтобы вы перестали видеть предметы, Клод. Он хотел превратить вашу реальность в хаос, из которого нет возврата. Старик замолчал, продолжая полировать линзы. Тишина в лавке стала настолько плотной, что в ней отчетливо слышался шорох падающей пыли.

— Но знаете, в чем ирония этого преступления? – Томас поднял очищенный лорнет и посмотрел сквозь него на догорающую свечу. – Тот распад, в который вас пытались погрузить, – это и есть истинная природа света. Вы видели не болезнь, вы видели освобождение цвета от формы. Ваш недоброжелатель подарил вам яд, но по ошибке он подарил вам будущее. Клод замер. Его рука, занесенная для того, чтобы забрать прибор, остановилась.