Книга Чужая стезя, страница 11 – Михаил Тут

Сулица коротко пошла вперёд. Не в защищенную кожаным панцирем грудь — в бедро.

Наконечник вошёл мягко, с отвратительным мокрым хрустом. Мужик заорал и рухнул в снег, зажимая ногу. Кровь сразу стала чёрной на белом.

Борята вытащил нож.

Он стоял правильно: ноги чуть согнуты, плечи спокойные, нож низко, взгляд не на сулице — на мне. На груди. На движении.

Ждал.

— Святослав, — сказал он тихо. — Не надо. Ты всё равно не уйдёшь..

Мне было семнадцать лет телом, сорок восемь душой, и оба возраста сходились в одном: против Боряты сейчас я мог не вывезти. Он опытный ратник, а это тело избито, голодно и управляется не тем хозяином, к которому привыкало годами.

Сзади уже поднимался первый, хрипя разбитым носом и шаря рукой по поясу. Второй катался в снегу, но тоже был не мёртв. Третий орал, зажимая бедро.

Я сделал то, что в шестнадцать лет счёл бы позором, а в сорок восемь — здравым смыслом. Побежал. В лес.

Куда глаза глядят, хотя глаза видели плохо: один заплыл, второй слезился от холода и боли. Ноги скользили по мокрому снегу. Рубаха липла к телу. Запястья горели. Сулица стучала в руке, тяжёлая и неудобная.

Но ноги бежали. Мои. Чужие. Какая разница.

Господи, как же я забыл, что это такое: не лежать, не ждать, пока медсестра повернёт голову на подушке, не слушать, как капает лекарство, а самому рвать воздух грудью, самому падать, самому подниматься, самому выбирать, куда свернуть.

Я был в чужом мире и чужом теле. За мной гнались люди с железом. И всё равно где-то внутри, под страхом, болью и виной, жила бешеная, неприличная радость.

Я снова мог бежать.

— За ним! — крикнул Борята. — И близко не лезть! Он проснулся!

Хреново, когда враг начинает уважать тебя в самый неподходящий момент. Я рванул между чёрных стволов.

Снег был неглубокий, ноябрьский, мокрый. Под ним — корни, грязь, листья, ямы. Лес встретил меня ветками по лицу и холодом под рёбра. Дыхание сразу стало рваным. Тело Святослава было молодым, но избитым, замёрзшим и на грани истощения.

Позади трещали ветки. Погоня.

Я заставил себя идти, потом бежать, потом снова идти, потому что тело начало отказывать. Лес качался. Снег лез за ворот. На ногах были мягкие сапоги. Память Святослава подсказала: поршни. Хороши для двора, плохи для ночного бегства через лес.

Спасибо, память. Очень своевременно.

Я петлял. Сначала просто как загнанный зверь, потом осознаннее.

Пограничная служба учит не только стоять на посту и мёрзнуть. Следы. Ветки. Снег. Вода. Где пройти по камням. Где оставить очевидный след, чтобы умный человек подумал, что его обманули. Где пройти по ручью, если готов потом не чувствовать ступней.

Я был не готов. Но пошёл.

Ручей оказался мелким, злым и холодным, будто хотел не спрятать след, а добить меня за компанию. Через двадцать шагов ступни перестали быть моими. Через сорок я вылез на камни, упал, едва не выронил сулицу, поднялся и стёр кровь с губ снегом.

Сзади голоса отдалялись. Или мне хотелось так думать.

Я выбрал запад. Там нет застав, там густой непроходимый для отряда лес. Но для одиночки – вполне посильный.

Память Святослава подсовывала обрывки: Мерянка слева, омут ниже старой переправы, на юг дорога к Сновску, на восток Меров, если он ещё не горит, на север болота. Запад — боры, старые капища, охотничьи зимовья, тропы людей, которым не хочется встречаться с княжьими гриднями.