Книга Спутница орков, страница 7 – Татьяна Демидова

Глава 4. Орки

От их взглядов у меня внутри всё обрывается, а потом взрывается жаром, от которого щёки вспыхивают, а кожу покрывает россыпь мурашек.

Они не должны меня видеть! Я под заклятием невидимости, маминым даром, который ни разу не подводил.

Но они смотрят. Прямо на меня. Их взгляды прожигают насквозь.

А я… смотрю на них. Как будто время остановилось.

Словно всё вокруг замерло, и больше не существует.

Только я и трое красавцев-орков…

Красивые всё же. Очень.

Впереди возвышается одетый в кожаную броню с затейливым тиснением. На предплечьях у него наручи, а руки полностью обнажены, проявляя умопомрачительный рельеф.

У него лук странной изогнутой формы и, кажется, оперение стрел слегка светится таинственной бирюзой…

Этот лучник — явно у них главный. Не знаю, почему я это поняла. Просто это… видно.

Ещё у него движения резкие, порывистые были, когда спешивался. Сейчас вот стоит спокойно — но чувствуется, что внутри него бушует огонь, который он с трудом сдерживает.

Блестящие, угольно-чёрные волосы распущены, длинной густой гривой падают на широкие плечи.

Резким движением он откидывает их назад и парой ловких движений стягивает в низкий хвост.

А я прослеживаю взглядом как от этих движений на его красивых руках с широкими запястьями завораживающе гармонично бугрятся рельефные мускулы.

И всё это не отрывая взгляда от меня… Жаль цвет глаз отсюда не разобрать.

Под его взглядом мне становится тепло… Даже страх почему-то испаряется. Хотя мне должно быть сейчас очень и очень страшно, ведь орки же! И видят меня!

Но почему-то не только страшно, но и... странно. Томно. Ноги слабеют.

Я чувствую вокруг них что-то странное. Воздух будто вибрирует, насыщен чем-то необъяснимым, древним, сильным.

Это совершенно точно не магия — я знаю магию, чувствую её кожей, даром.

Это другое. Живое. Древнее. Пугающее… Совершенно ни на что не похожее.

Вспоминаю обрывки разговоров, которые я слышала, когда болтали про орков. У них нет магии, зато есть шаманы. Духи. Сила предков или дар крови…

Граф, стоящий рядом с ними, прослеживает их взгляды в мою сторону. На его холёном лице отражается недоумение — он меня не видит, ощупывая глазами пустоту, глядя сквозь меня.

Потом он поворачивается к оркам, что-то спрашивает.

Их главный, поправив лук за спиной небрежно-резким движением, отвечает. Голос низкий, спокойный, в нём чувствуется уверенность лидера, привыкшего отдавать приказы.

Второй орк делает плавный шаг вперёд, неотрывно глядя на меня, и я… буквально каменею, теперь рассматривая и его.

Он массивный, с тяжёлым топором на поясе. Такой же широкий в плечах и мускулисто-рельефный, как и лучник, но выглядит… монументальнее. Как одна из гор на горизонте.

У него тоже длинные чёрные волосы, но они заплетены в многочисленные сложные воинские косы, перевитые тускло блестящими металлическими кольцами.

Только меня до жути пугают его глаза. Они у него… совсем-совсем чёрные. Будто там живёт самая непроглядная тьма.

То, как он на меня смотрит… Давление, от которого трудно дышать, и сразу хочется спрятаться, убежать, исчезнуть.

Но, что более всего мне странно… Одновременно с этим страхом где-то в самой глубине, там, где страх граничит с чем-то непонятным, запретным, разливается странное томление.