Книга Псионик в цепях, страница 44 – Юлия Ветрова

Кто-то смотрит на неё из этих тёмных глаз. Не Раб. Не Зеркало. Не «Дайлен», которого она нарисовала в этом зеркале. Кто-то другой.

Его взгляд становится стеклянным, голос теряет интонации. Он явно недоволен.

— Кто ты такой?

— Я тот парень, который сбежал из дома. С которым ничего. Плохого. Не случилось, — говорит Дайлен, улыбаясь уголком губ. — Мне нравится эта история. Это моя любимая ложь. Ну, что теперь?

— Да, что теперь?

Его рука непроизвольно тянется к груди, будто он пытается удержать что-то внутри.

— Ты вонзишь клинок прямо в это сердце? Тебе будет непросто сделать так, чтобы это выглядело как несчастный случай.

Он — псионик. Эльф крови. Возможно, самый опасный из всех в этой крепости. И Дакейра должна...

— Это зависит от... Что ты собираешься рассказать своему новому ордену? Правду?

Дайлен смеётся.

— Правду? Что такое правда? Это ты научила меня быть Зеркалом, которое можно наполнить удобной ложью и выдать за правду. Что ж, теперь я буду выбирать ту ложь, которая мне нравится, чтобы наполнять себя ею. Я стану лучшим Дайленом — не тем вечным разочарованием, которое ты сломила, и не той собакой на поводке. Так что нет, я не буду ни с кем говорить о том, чего НИКОГДА НЕ БЫЛО, Дакейра.

— О. Я снова «Дакейра», да? — она задаётся...

— О. Я снова «Дакейра», да? — она задаётся вопросом, понимает ли Дайлен, что он сейчас делает, переключаясь между собой, между мальчиком, у которого есть все причины её ненавидеть, и мужчиной, у которого таких причин нет. Кто в итоге победит? Она даже не может предположить.

Дайлен пожимает плечами и отворачивается, чтобы уйти.

— Если я кому-то понадоблюсь, я буду на святой земле со жрицами, — бросает он через плечо. — Поднимать боевой дух.

Во второй раз Дакейра отпускает его. Она смотрит ему вслед, чувствуя, как внутри разрастается пустота. Это не прощание — это начало чего-то нового, и от этого страшно.

Часть письма, написанная, когда внимание Дайлена рассеялось, — в середине отчёта для Леи о защитных тактиках эльфов крови. Он писал отчёт, но мысли снова и снова возвращались к тому вечеру.

Перо дрогнуло, и строки поплыли... А потом — словно холодный ветер пронёсся в сознании, и чужие слова сами легли на бумагу. Не его слова. Но он не остановил руку. И почти сразу же — уничтоженная панической вспышкой пламени:

«...но, к счастью, маги „Реванша“, как правило, не отличаются богатым воображением, так что знания об этих трёх типах — как щит, который ты сам отказываешься поднять.

Тебе перестанет быть больно, если ты позволишь ей спасти тебя. Почему ты не позволяешь ей спасти тебя? Она — та, кто однажды вытащила его из Тёмного Королевства. Та, кто до сих пор не понимает, почему он отталкивает её. Грязный предатель внутри тебя шепчет: „Она не стоит жертв...“»

Чернила ещё не высохли, когда он подносит пламя к краю страницы. Бумага потрескивает, скручивается, пожирая слова, как голодный зверь.

Если Лея увидит это... если кто-то увидит... Лучше сжечь, чем объяснять.

И всё же — где-то в глубине, за пеленой паники, мелькает: это не я писал. Это был Он.

Когда последний клочок пепла падает на стол, он понимает: это не конец. Это только начало новой лжи. А та вторая тень в его разуме — она всё ещё здесь. Ждёт.