Книга Прости, если сможешь, страница 64 – Юлия Гойгель

Она молчит, словно что-то обдумывая.

— А в вашем отеле хороший ресторан?

— Хороший, — говорю я. — Не такой пафосный и народа там меньше. В это время совсем немного будет.

— Тогда давайте поужинаем в вашем отеле, — произносит еле слышно. — Завтра вернётся мой муж… Мы пойдем в этот же ресторан… Понимаете?

Понимаю.

Мне нравится, что она замужем. И все равно, почему согласилась. Это уже проблемы ее мужа.

Никакого обременительного романа. Мы вряд ли ещё когда-нибудь с ней встретимся. Взгляд невольно скользит по часам. Романтический вечер между братом и его женой в самом разгаре.

Перестраиваюсь в другую полосу, снова задевая ладонью ее ногу.

— Вам понравится ужин, — обещаю своей спутнице.

— Только я маску снимать не буду, — предупреждает она. — И макияж, и прическа… тогда все нарушится.

— Лишь бы вам было комфортно, — соглашаюсь я.

С маской мне даже больше нравится. Могу представлять её такой, как мне хочется.

Когда приезжаем на парковку моего отеля, я снова открываю перед ней пассажирскую дверцу. Протягиваю руку, помогая выйти. На миг привлекаю к себе.

— Ярослав и можно на “ты”, — шепчу почти ей в губы.

— Можно на “ты”, — соглашается моя прекрасная незнакомка. — Аля…

— Александра? — уточняю я. Она резко уводит взгляд в сторону, подтверждая мою догадку, но упрямо повторяет. — Аля… Мне так больше нравится.

Мне тоже нравится.

— Аля… — с придыханием повторяю я.

Мы входим в ресторан, и я замечаю, как она оглядывается. Здесь действительно мало людей. Только пара столиков занята. Приглушённый свет, тихая музыка, аппетитный запах дорогих кушаний. Я заказываю нам столик в углу — подальше от любопытных глаз.

За столиком Аля садится напротив меня. Медленно. Почему-то это движение кажется мне самым эротичным, что я видел за последние годы. Она поправляет платье, чуть наклоняет голову, и свет падает на её плечи, обнажённые, хрупкие, такие манящие.

Официант приносит меню. Мы синхронно открываем, но я не вижу ни строчки. Я смотрю на её руки, которые держат карту, на то, как она покусывает губу, выбирая блюда. На её тонкие, с аккуратным маникюром, без колец пальцы. На секунду я задерживаюсь взглядом на безымянном пальце. Пусто. Но она сказала, что замужем.

«Завтра вернётся мой муж».

Я почему-то не верю. Или не хочу верить. Какая разница? Сегодня она здесь. Со мной.

— Что будете заказывать? — спрашивает официант.

Я смотрю на Алю. Она поднимает глаза, и наши взгляды встречаются. Внутри что-то ёкает. Она смущается, опускает ресницы. Мы снова синхронно что-то заказываем. Кажется, я повторяю за ней.

Официант исчезает. Мы остаёмся вдвоём. Между нами только маленький столик. Свеча дрожит, отбрасывая тени на женское лицо. В полумраке маска кажется ещё более загадочной. Я пытаюсь представить, что под ней, но не могу. Это бесит и заводит одновременно.

Аля не смотрит на меня. Её взгляд дрожит, как пламя горящей перед ней свечи. Она молчит. Я тоже молчу. Потому что слова здесь не нужны. Напряжение между нами такое плотное, что его можно резать ножом.

Каждая секунда наполнена предвкушением.

Она нервно поправляет салфетку на коленях. Я смотрю, как ткань скользит по её ноге, и вдруг вспоминаю то короткое прикосновение в машине. Мою ладонь на её колене. Её лёгкий вздох, который она не смогла сдержать.