Книга Новое тело для попаданки, страница 4 – Ариана Рос

— Держитесь, — шепчу я, размазывая по лицу его кровь и свои слёзы. — Держитесь, сейчас я кого-нибудь позову… — хотя понимаю, что это бесполезно. Я видела такие раны. Я знаю, что это конец.

И вдруг — гул.

Низкий, вибрирующий, от которого закладывает уши. Он идёт отовсюду. И свет. Изумрудный, слепящий, заливающий всё вокруг.

Я поднимаю голову и вижу, как над нами вместо белого потолка разверзается воронка. Она засасывает бумаги, осколки стекла, пыль. Она пульсирует, дышит, живёт.

— Что… что это? — выдыхаю я одними губами.

Воронка дёргается. И Роберта начинает поднимать в воздух. Его тело отрывается от пола, плывёт вверх, прямо в изумрудное сияние.

Это какая-то галлюцинация на фоне стресса!

— НЕТ!

Я вцепляюсь в его руку. Мёртвой хваткой. Изо всех сил.

— Вы меня не бросите!

Меня отрывает от пола вместе с ним. Закручивает. Ударяет о стену. Тащит.

А потом меня накрывает странное, ни на что не похожее чувство. Словно кто-то невидимый, заботливый поправляет мне прядь волос, упавшую на лицо, и шепчет: “Ты справишься, касатка. Ты теперь сильная”.

Но я не понимаю этих слов. Я вообще уже ничего не понимаю.

Боль. Темнота. И только мысль, пульсирующая в голове:

Я держу его. Я не отпущу…

Я прихожу в себя медленно, рывками, словно выныриваю из густого сиропа. Собственный голос звучит в голове, и я не сразу понимаю, что это мой. Я зову его.

— Роберт Сергеевич... Роберт...

Открываю глаза и какое-то время не могу пошевелиться. Мозг отказывается осознавать и обрабатывать картинку, которая открывается передо мной. Я лежу на мокром песке, почти у кромки воды, и холодные волны лижут мои босые ступни. Ветер с океана обдувает мокрую одежду. Что за бред? Я сплю?

Роберт! Его ведь убили! Господи!

Резко поднимаюсь на руках, пытаясь оторвать тело от топкого берега. Ладони проваливаются в песок. Сажусь на колени. Судорожно озираюсь. Вокруг бесконечная песчаная коса, впереди океан, сзади лес и скалы. Меня начинает бить крупной дрожью.

Одежда на мне не моя — какое-то длинное белое платье всё в мокром песке. К лицу прилипли светлые волосы. Не мои. Начинаю хватать необычно длинные пряди, всматриваясь в них — почти белые! О, а пальцы! Худые длинные пальцы!

Что со мной такое?

Я словно нахожусь в чужом теле! Меня убили? Нет, не может быть — последнее, что я помню, это как убийца выстрелил в самого себя. А может, он стрелял в меня? Нет, не было этого... Роберт, где же Роберт?

Я сижу в мокром песке и рассматриваю свои руки. Длинные, тонкие, изящные дрожащие пальцы. Не мои. Совсем не мои.

— Роберт... — шепчу я в пустоту.

Ответа нет. Только шум волн.

Я пытаюсь встать — ноги подкашиваются. Тело слушается плохо, будто я заново учусь им управлять. Оно какое-то лёгкое. Непривычно лёгкое. И холодное — мокрая ткань противно липнет к коже.

— Жива, касатка? — раздаётся протяжный скрипучий голос откуда-то сбоку.

Я вздрагиваю и резко оборачиваюсь.

В двух шагах от меня, откуда ни возьмись, появляется старуха. Маленькая, сгорбленная, в тёмном плаще с капюшоном, из-под которого виднеются седые космы до пояса — лица не видно. Она опирается на корявый посох и обращается явно ко мне... странно.

— Я... — голос из моего горла звучит необычно, словно чужой. — Кто...? Где я?

— Вопросы, вопросы, — старуха усмехается. — Ты сначала на себя посмотри.