Книга Добыча черного капитана, страница 34 – Вивьен Ламур

— Бык, — говорю я, не оборачиваясь. — Найди Катерину. Приведи её в мою каюту.

Бык не отвечает. Слышу только его шаги, удаляющиеся по палубе.

Стою и жду. Мысли путаются, но я не пытаюсь их распутать. Дориан. Бумаги. Пушки. Всё это – моя жизнь. Но всё это подождёт.

Кроме неё.

Возвращаюсь мыслями к поцелую. К тому, как она стояла, когда я подошёл. К тому, как я сделал это на глазах у команды, которая секунду назад видела, как Катерина спасла меня.

Они стояли кольцом, смотрели. Никто не шелохнулся. Никто не успел. Никто, кроме неё. А она – та, кто не должна была, – среагировала мгновенно. Та, кого я должен был продать. А она спасла меня.

И я поцеловал её. При всех. Не потому, что хотел. Потому что не знал, как иначе. Я не умею говорить словами то, что чувствую. Только действовать. Теперь стою и жду, и её вкус всё ещё на моих губах.

Неловко. Странно. Непривычно.

Но я хочу, чтобы это повторилось.

Глава 20. Договорённость

Стою у печи, помешиваю мясо. Пит рядом. Молчит, но я чувствую его взгляд на своей спине. Он не говорит ни слова, но эта усмешка, с которой он поглядывает на меня, красноречивее любых фраз. Я не оборачиваюсь. Просто продолжаю водить ложкой по котлу, хотя внутри всё кипит и бурлит, как это варево.

«Что теперь? — крутится в голове одна и та же мысль. — Мой статус изменился. Они все видели. Он поцеловал меня при всех. Это не просто благодарность. Это заявление. Но что за этим последует?»

Мясо уже почти готово. Проглатываю пару кусочков, закрывая глаза от удовольствия. Всё-таки мясо в маринаде – это вещь. Жар растекается по языку, и на мгновение я забываю обо всём. Чуть-чуть не хватает какой-то пряности: хмели-сунели бы сюда, или хотя бы щепотку чабреца, но у пиратов вряд ли водится такая роскошь.

Облизываю губы и уже хочу добавить в котел ещё немного перца, когда в проёме появляется Бык. Фигура боцмана заполняет весь вход. Он коротко кивает:

— Капитан ждёт тебя в каюте.

Коротко. Без объяснений. Без права отказа.

Киваю в ответ. Сглатываю ком, который застрял в горле. Глубоко вздыхаю, чтобы успокоить сердце, неистово колотящееся в груди и готовое сорваться в пропасть. Внутри дрожь. Я не знаю, зачем он меня позвал. Предполагаю, но… Страх смешивается с любопытством.

Пит, стоящий рядом, замечает мою растерянность и тихо произносит:

— Захвати ему поесть. Он с утра ничего не ел.

Я смотрю на него, потом на мясо. Он прав. Это предлог. Это способ оттянуть разговор или, наоборот… Что именно, уже не договариваю, даже мысленно. Беру тарелку, накладываю мясо, картофель, кладу кусок хлеба, наливаю кружку воды. Вытираю руки о фартук и иду к выходу.

Прохожу по палубе, чувствуя на себе взгляды. Шаги отдаются глухо, но внутри всё гулко. Подхожу к двери каюты, останавливаюсь на мгновение. Рука на ручке. Дрожит. Я сжимаю её сильнее и толкаю дверь.

Корвин сидит за столом, изучает бумаги. Документы с захваченного судна? Он поднимает голову, когда я вхожу, и его взгляд скользит по мне. Тяжёлый, прицельный, как будто он не просто смотрит, а читает меня, и его глаза изучают каждую чёрточку моего лица.

Он молчит.

— Я принесла тебе поесть, — говорю, стараясь, чтобы голос звучал ровно.

Ставлю тарелку на свободное место перед ним, протягиваю кружку с водой. Он смотрит на еду, потом на меня. В его глазах что-то мелькает. Удивление? Благодарность? Или что-то другое?