Книга Измена. Месть домохозяйки и авторитета, страница 21 – Злата Зорич

Он чуть качнул головой, то ли с усмешкой, то ли с пониманием.

— Конечно. Я сам отвезу тебя. Без мешка на голове, — он чуть улыбнулся. — Обещаю.

Но даже в его улыбке я почувствовала странную тень. Или это уже я начинала бояться собственной уязвимости?

— Я правда не знаю, что это было. Всё это… — я обвела рукой яхту. — Я думала, мы просто хотим поиграть перед Олегом, показать спектакль. А сейчас…

Я чуть не договорила «а сейчас мне страшно».

— Сейчас всё будто вышло из-под контроля.

Он медленно повернулся ко мне.

— Я не хотел тебя напугать.

— И не напугал, — быстро возразила я, хотя голос меня выдал.

Он подошёл ближе, остановился в шаге. Не переходил границы.

— Я просто увидел женщину, которая слишком долго терпела. Которая заслуживает большего.

— Это красиво звучит. — Я попыталась усмехнуться. — Но сейчас я просто хочу домой.

Он кивнул.

Я не знала, верю я ему или просто хочу поверить. Шаг за шагом я пошла за ним, спускаясь с яхты.

Почти бегство.

Потому что остаться — было бы ещё страшнее.

Машина мягко притормозила у моего дома. Я сразу заметила — на кухне горит свет. Сердце заколотилось сильнее в предчувствии неприятного разговора.

Тимур как будто уловил мою тревогу.

— Всё будет хорошо, — он улыбнулся, и его рука легко скользнула по моей. Кожа моментально покрылась мурашками.

Я усмехнулась.

— Сомневаюсь, что после того, что случилось, что-то может быть хорошо.

Он не стал спорить. Только добавил тихо, но отчетливо:

— Ты знаешь, как меня найти.

Я вышла из машины и, не оборачиваясь, пошла к дому. Машина Тимура медленно отъехала, мягко растворяясь в темноте.

Я остановилась на пороге. Глубоко вдохнула.

Сейчас начнется скандал. Кажется, даже воздух внутри дома будет пахнуть упрёком.

Но на самом деле в доме сильно пахло алкоголем. Тяжёлый, маслянистый запах виски вперемешку с тишиной, которая звенела в ушах.

— Наконец-то, — раздался хриплый голос. — Явилась!

Олег сидел за кухонным столом, в расстёгнутой рубашке, с бокалом в руке. Рядом — почти пустая бутылка. Взгляд — мутный, налитый кровью.

— Где ты шлялась?

Я подошла к раковине, налила себе воды. Сделала глоток.

— Где ты была⁈ — снова рявкнул Олег, взбешенный моим молчанием. Он вскочил, стул с грохотом упал на пол. — Шляешься по ночам! До трёх часов ночи! Ты с ума сошла⁈ Это нормально?

На лестнице наверху скрипнула ступенька. Я подняла глаза. Там стояла наша дочь. Круглый живот под серой домашней майкой, волосы собраны в пучок. Сонная, бледная.

— Мам… пап… — голос её дрогнул. — Что происходит?

Олег увидел дочь и только сильнее взбесился, будто её появление помешало его пьяному монологу:

— Иди спать! — рявкнул он. — Или ты тоже собираешься в ночнушке по кабакам шляться, как твоя мать? Она подает отличный пример для будущего поколения!

— Хватит, — сказала я. Тихо, но твёрдо. — Замолчи, Олег.

Он вскинулся:

— Как ты смеешь мне рот затыкать? Ты шляешься по ресторанам с уголовником!

Заметив, что я никак не реагирую на его слова, не пытаюсь оправдаться или как-то свое поведение объяснить, Олег сменил тактику.

— Ты думаешь, что он на тебя запал, да? — муж бросил в меня пьяную усмешку. — Ты сильно постарше тех, кого Тимур обычно трахает. Он просто использует тебя. Потом выкинет, как наиграется. Тебе в твоем возрасте пора бы уже огородом заняться, а ты все в корсеты лезешь!