Онлайн книга «Порочный бывший муж»
|
– А теперь на человеческом, – тянусь через весь стол к пухлой стеклянной вазе за конфеткой. Леденец. Мятный. Сняв упаковку, забрасываю в рот. На языке пощипывает от мяты. Снова падаю на спинку кресла. Не могу спокойно сидеть на месте… То сползаю ниже, то сажусь прямо, напрягая спину. Киров смотрит на меня так, словно прямо сейчас отправит к психоаналитику. – Если по-обывательски, – терпеливо говорит он, снимая свои очки, – то Вам лучше не размножаться. Что? Я моргаю так сильно, что сейчас веки кровоточить начнут. – Что Вы сказали? – Кирилл Бахтиярович, Вы меня слушаете? Я говорю… И снова термины, термины, термины… Показалось. «Риски очень большие. Несовместимость. Патологии, которые могут проявить себя значительно позже», – прокручиваю его слова, уже покинув кабинет. Правда, это всё теоретически. Нет, у меня нет новых диагнозов, кроме тех, которые сейчас находятся в регрессивной стадии. И на данном этапе невозможно сказать, виновны ли они в смерти ребёнка. К тому же неизвестно, отчего он умер… Леся отказалась от вскрытия. Мы его похоронили… Еду в клуб. Домой не могу, там Лесина мама и атмосфера траура, в которой хочется застрелиться. Мы с женой отдалились друг от друга. Теперь между нами стена изо льда. Непрошибаемая. И мы оба не пытаемся её разрушить. Даже почти не смотрим друг на друга. Поднимаюсь в корпоративную квартиру. Заваливаюсь на кровать и сплю до самого вечера. Потом приезжает Эмиль и забивает мне голову рабочими моментами. Через пару дней открытие Exquisitely, а здесь, в Elegant, планируется ремонт. Мы закроем его на месяц. Спускаемся с Эмилем на первый этаж. Гости уже прибывают. Пятница-развратница, как часто шутит Нестеров – самый рентабельный день недели. – На тебе лица нет, Кир, – замечает Эмиль, когда мы занимаем самый дальний столик от сцены. – Как ты справляешься? – Я и не справляюсь, – вяло пожимаю плечами. – А если ты будешь об этом пиздеть… Неоднозначно двигаю пальцами. – А кто, если не я? Арсенала друзей у тебя нет. Тут он прав. Бывшие друзья из нашего студенчества быстро откололись от нас по разным причинам. Кого-то смутило открытие стрип-бара. Кого-то всегда напрягало, что мы с Эмилем – «золотые мальчики» без финансовых проблем, находящиеся на полном попечении предков. Да и похую. Лучший друг должен быть один. У меня такой есть. Устало откинувшись на спинку дивана, прикуриваю сигарету. До основной программы этого вечера ещё целый час, и прибывших гостей развлекают девочки, танцующие на подиумах. Они пока одеты, всё прилично. – Скажешь хотя бы, как Леся? – спрашивает Эмиль, тоже закуривая. – А как ты думаешь? – стреляю в него злым взглядом и ничего не могу с этим поделать. Мне кажется, я зол постоянно. На весь свет. Стоит только ковырнуть чуть-чуть, сказать одно неудачное слово – и всё. Я превращусь в огромного зелёного монстра Халка из известного фильма. И буду убивать каждого, кто попадётся на моём пути. – Я понимаю, что всё плохо, Кир. Вижу, что внутри у тебя полный пиздец, – смотрит мне в глаза Эмиль. – Но я не могу молча смотреть на то, как ты выгораешь, и ничего не делать. После открытия клуба у тебя отпуск, понял? Бронируй билеты, хватай Лесю и пиздуйте на Мальдивы, Сейшелы, Канары… Куда угодно, лишь бы вылезти из этого дерьма. |