Книга Идеальное преступление, страница 67 – Никита Фред Декс

Было уже три часа ночи, когда я выехал в сторону мукомольного завода, расположенного в восьми километрах от моего дома сразу за Самаркой.

Уже практически около моста, когда до него остался один поворот, я заметил, что впереди стоят ребята в зеленоватых светоотражающих куртках возле поста ДПС, где я меньше всего ожидал их увидеть, как бы иронично это ни звучало. Этот пост давно уже пустовал и больше напоминал заброшенный синий гараж, чем обитель дорожного правопорядка или служебного беспорядка.

Первая реакция была – резко развернуться через сплошную и мчать оттуда, но так бы я точно привлек их внимание.

На дороге кроме меня никого не было – неудивительно, что полосатая палочка загорелась и указала мне съехать на обочину. Я даже не надеялся на другой исход.

— Лейтенант Соловьев. Права и техпаспорт, пожалуйста, – произнес печальный и немного сонный инспектор.

Я протянул права и техпаспорт.

— Чего руки трясутся? – спросил он, когда я отдал ему документы, а затем вытер пот со лба.

— После выходных не отошел еще, – выдал я первое, что пришло в голову.

— Пил вчера?

— Нет, на прошлых выходных, но все никак не отпустит.

— Хорошие выходные, значит, выдались, – усмехнулся он. – А сзади что? – Он посветил фонариком на кучу хлама.

— На рыбалку еду.

— А велосипед зачем?

— Ездить, – ответил я просто, понимая, что развернутый ответ может только усложнить ситуацию и затянуть диалог.

— Документы на велосипед имеются? – спросил он нехотя.

— Так точно.

— Хорошего пути, – отмахнулся лейтенант и вернул мне документы.

Я медленно отъехал, объезжая дыры в асфальте.

Сердце билось с такой силой, что дышать было почти невозможно. Даже когда я расчленял курьера и душил ночную бабочку, чувствовал себя намного спокойнее, чем сейчас. Петя был укомплектован лучше некуда, так что вариант попасться на досмотре был ничтожным. Несмотря на это, трясло меня, будто я тащил его на себе в открытую. Есть все-таки у нашего народа вшитый в подсознание ужас перед стражами правопорядка.

Но все прошло идеально. Конечно, я мог бы рассказать вам, что в самый последний момент, когда я уже забирал документы, на заднем сиденье что-то зашевелилось и замычало. Сотрудник бы всполошился, но я бы соврал, что это кошка или собака. Или огромная рыба, которую я поймал на рыбалке. Сглупил бы и добавил, что уже еду домой, а не наоборот, как сказал ранее. Инспектор попросил бы все достать и проверить, но вдруг его напарник закричал бы, что им срочно нужно ехать, или мимо промчался другой автомобиль, нарушая все правила, или просто подошло время ужина. Последнее однажды спасло меня от штрафа за вождение в состоянии легкого опьянения.

Но ничего этого не было. Все прошло спокойно и без драмы. А придумывать эти заезженные киношные приемы у меня нет никакого желания. Я же писатель, а не сказочник вроде тех ребят, что работают в СМИ.

Я проехал по мосту, повернул направо на улицу Григория Засекина, свернул на проселочную дорогу мимо могучих башен элеватора и заехал на территорию мукомольного завода.

Надо мной возвышалась огромная печная труба, выложенная из красного кирпича. Не берусь назвать ее точную высоту, но на вид она была раза в два больше шестиэтажного здания мельницы Соколова, располагавшейся рядом.

Изучая местность на карте по спутниковым фотографиям, я заметил, что на территории завода припаркованы машины: небольшая пекарня там все еще функционировала. Но сама мельница и труба были давно заброшены.