Книга Главное не влюбиться, страница 92 – Татьяна Катаева

Пальцы впиваются в локоть так сильно, что я вскрикиваю.

— Тихо, — шипит он прямо в ухо.

Запах.

Этот чёртов запах. До рвоты противный.

Резкий одеколон, сигареты, алкоголь. И запах пота. Хотя, по факту, от него не воняет по́том. Просто мой мозг воспринимает запах его тела как нечто противное и вонючее.

Желудок скручивает.

— Даже не думай орать, — его дыхание горячее, мерзкое, липкое. — Пискнешь — я тебя так отделаю, что мать родная не узнает. В каждой твоей дырочке побываю. Хотя... — он делает паузу, прикрывает глаза и улыбается, — я и так в них побываю.

Меня прижимают к машине. Спиной. Металл холодный, до костей пробирает. Я вздрагиваю, но ничего не могу поделать.

Он нависает сверху.

Слишком близко.

Слишком тяжёлый.

И в одну секунду меня вырубает.

Не физически.

Внутри. Словно что-то щелкает и мой выключатель срабатывает.

Тело каменеет.

Я снова там. Каждая деталь в голове проскакивает. Камни. Луна. Вкус коктейля и таблеток. Тяжесть его тела. Руки, которые не слушаются. И всё тот же голос, который шепчет на ухо: «Тебе понравится…»

Меня начинает трясти.

Я не здесь.

Я снова под ним.

Снова беспомощная.

Снова никто.

— Смотри на меня, — рычит он. — Скучала?

Он больно сжимает мою челюсть пальцами.

— Если хоть слово ментам скажешь… если хоть пискнешь… я тебя найду. Поняла? Буду драть во все дыры, пока не отключишься. И никто тебя не спасёт. Твоего героя-то закрыли.

Меня мутит.

Сердце колотится где-то в ушах.

Я сейчас упаду.

Сейчас отключусь.

Сейчас снова стану той девочкой на камнях.

Сломанной. Беспомощной. Жертвой, которая уже приняла свою участь. Которая не будет бороться.

И вдруг...

Как вспышка перед глазами. Кирилл стоит передо мной. Такой красивый, накачанный. В перчатках и с улыбкой, от которой сердце бьётся быстрее.

— Бей, — кричит он, будто рядом сейчас. Снова командует мной. Снова злит. Снова требует нападать. Не быть жертвой. Быть сильной.

Я резко втягиваю воздух.

Нет.

Нет.

Нет.

Я больше не жертва. Не сегодня. Не с ним. Потому что я не такая. Я привыкла не сдаваться. Я привыкла идти к цели до конца. И пусть это было в спорте... Но к чёрту, спорт временный, а моя жизнь... Она... Она бесценна. Моё тело — оно только моё. И никто не имеет права к нему касаться без разрешения. Ни тогда. Ни сейчас.

Дамиан тянет меня к пассажирской двери.

— Поедем покатаемся, — ухмыляется.

Рука дрожит. Но не от страха в этот раз. От злости.

Если сейчас не вывернусь — всё. Конец. Все эти попытки восстановиться и вернуться в себя — самоуничтожатся. Как, в принципе, и я. Полностью сотрусь. А я не согласна.

Я резко перестаю сопротивляться.

Обмякаю.

Почти расслабляюсь.

Он замедляется.

— Вот так, — довольно хмыкает. — Умная девочка.

Я поворачиваю к нему голову. Смотрю прямо в глаза. Через отвращение. Через тошноту. Через ненависть.

— Я… — голос хриплый, ломается. — Я сама в шоке.

Он щурится.

— Чё?

— Кирилл тогда всё испортил… — шепчу, будто признаюсь в чём-то постыдном. — Ты же понимаешь… он помешал нам. Я же не просила его спасать меня.

Пауза. Он смотрит внимательнее.

— Помешал чему?

Я делаю шаг ближе. Прямо к нему, чтобы наши тела коснулись. Боже, если бы вы знали, как меня выворачивает.

— Я тоже хотела… продолжения, — вру. Каждое слово режет горло. — Думаешь, я просто так с тобой ушла?