Книга Соперники по любви, страница 18 – Диана Эванс

— Рауль...

— Дай скажу. — Он поднимает руку, останавливая меня и голос его звучит твердо, хотя я вижу, как дрожит его пальцы на стакане. — Я тогда в Нью-Йорке думал, что схожу с ума. Проиграл тебе финал — ладно, бывает. Я проигрывал и раньше. Но потерять тебя, это было для меня просто невыносимо. Я не спал ночами, пересматривал записи, искал тебя в толпе болельщиков, ждал, что ты объявишься на каком-нибудь турнире. А ты просто исчезла. Растворилась будто тебя никогда не существовало.

У меня внутри все сжимается в тугой болезненный комок, который растет и растет, заполняя грудную клетку, мешая дышать, мешая думать, мешая оставаться спокойной.

— Прости, — шепчу я, и голос мой звучит глухо, как из бочки.

— Прости? — Он смотрит на меня недоверчиво, будто не может поверить, что я произнесла это слово. — Ты правда думаешь, что этого достаточно? Одного «прости» за три года ада? Я влюбился в тебя в ту ночь. Со мной такого раньше никогда не происходила. Я обрел тебя и тут же потерял. Ты хоть представляешь, какие чувства я испытывал утром?

— Нет. — Я качаю головой, и слезы подступают к горлу, но я глотаю их, запрещаю себе плакать. — Но у меня нет других слов.

Пауза повисает между нами — длинная, тяжелая, как мокрая простыня, которой накрывают с головой. В баре тихо играет саксофон, кто-то смеется за соседним столиком, а мы сидим и смотрим друг на друга, и в этом взгляде — все три года, все ночи без сна, вся боль, которую мы причинили друг другу.

— Зачем ты согласилась на кофе? — спрашивает он тихо, почти шепотом, и в голосе его столько боли и надежды одновременно, что у меня разрывается сердце. — Если не хочешь объяснять?

— Хочу. — Я сама не понимаю, что говорю, слова вырываются помимо воли, как вода из прорванной плотины. — Просто не знаю как. Не знаю, с чего начать. Не знаю, можно ли тебе говорить правду. Не знаю ничего, Рауль. Кроме того, что я устала. Устала бежать, прятаться и быть одна.

— Начни с главного. — Он смотрит на меня не отрываясь, и в глазах его столько тепла, столько нежности, столько того, чего я боялась все эти годы. — Та ночь... она что-то значила для тебя?

Я смотрю в его глаза — карие, с золотыми искрами, такие же, как тогда, три года назад, в номере нью-йоркского отеля, когда мир перестал существовать и остались только мы. И понимаю, что не могу врать. Не могу делать вид и прятаться за броней Ледяной Королевы. Не сейчас и только не с ним.

— Да, — говорю я, и голос мой дрожит, срывается, предательски выдает все, что я пыталась скрыть. — Значат и даже очень.

Он выдыхает шумно, облегченно, будто боялся другого ответа, будто три года ждал именно этих слов, и сейчас, услышав их, может наконец вздохнуть полной грудью.

— Тогда почему? — спрашивает он, и в голосе его уже не боль, а недоумение, искреннее, детское почти. — Почему ты ушла? Почему не позвонила? Не написала?

— Потому что я испугалась. — Я обхватываю чашку с чаем руками, грея похолодевшие пальцы и смотрю куда-то в сторону, на огни Мадрида за окном. — Чего? — переспрашивает он тихо.

— Тебя, себя и всего что происходило дальше со мной. — Я делаю глубокий вдох, пытаясь собраться с мыслями. — Ты не понимаешь, Рауль. Я всю жизнь строю карьеру. С детства, с пяти лет, когда меня впервые привели на корт. Я привыкла контролировать все. Каждый удар, каждый турнир, каждый шаг. А с тобой... с тобой я теряла контроль. Ты делал меня слабой и это страшно.