Книга Здрасьте, я ваш папа, страница 2 – Лина Филимонова

Ну как свободный... Там лежит моя сумка. И убирать ее, я, кстати говоря, не планирую. Я не горю желанием видеть рядом с собой хмурое лицо лесного чудовища.

Дикарь приближается. Бармен смотрит на него примерно с таким же удивлением, как и я.

— “Вествлетерен”, - произносит колючий свитер.

Это что, эльфийское заклинание? Или латинское ругательство? Блин, я боюсь этого типа!

Бармен же кивает с пониманием и уважением.

После загадочной фразы дикарь плюхается прямо на мою сумку.

— Эй! - воплю я.

— Проблемы? - спрашивает он, неспешно повернув голову в мою сторону.

Уф. Ну хоть по-русски разговаривает.

— Это у тебя проблемы! Со зрением!

— Всего минус полтора, не переживай.

На его губах мелькает слабое подобие улыбки.

Что? При чем тут его минус полтора?

— Ты все свои параметры собираешься озвучить? - не выдерживаю я.

— А надо? - уже открыто ухмыляется он.

Да блин! Разговор явно свернул не туда.

— Ты сел на мою сумку.

— Сори, детка.

Он поднимается, достает из-под крепкой задницы сумку, протягивает ее мне и снова плюхается на табурет.

Бармен ставит перед ним высокий пивной бокал, открывает странную бутылку с ободком и темной этикеткой, и начинает наполнять его.

— Тут, вообще-то, занято! - сообщаю я.

Дикарь меня игнорирует.

Он завороженно наблюдает за тем, как темная пенящаяся жидкость перетекает из бутылки в бокал. У него такой вид, как будто он прошел пустыню Сахару, не встретил ни одного оазиса и вот-вот окочурится от невыносимой жажды.

Он сглатывает. Облизывается. Берет бокал.

И выпивает с таким наслаждением, что мне становится любопытно: а что такое этот “Вест-как-его-там”? Может, я тоже его хочу?

— Повтори, - кивает дикарь бармену.

И показывает два пальца.

Когда перед ним появляются два бокала, он берет один и поворачивается ко мне. Смотрит оценивающе, как будто только что заметил мое присутствие. Щурится. Ставит передо мной наполненный бокал.

И произносит:

— К тебе или ко мне?

2

Андрей

Я полгода мечтал о бокале “Вествлетерена”.

Бесконечной полярной ночью, в которой нет надежды на утро, суровой зимой, которая длится вечно, я представлял, как вернусь в родной город и зайду в бар на соседней улице.

Закажу бутылку. Захлебываясь слюной, буду смотреть, как бармен наливает ароматное пиво в бокал.

Сделаю первый, самый жадный глоток… И обязательно закажу еще. И еще. И еще…

При этом и внутри, и снаружи будет тепло.

А по улице будут порхать девушки в легких платьицах, с распущенными волосами и голыми коленками.

Все так и получилось. Ну, почти.

Приехав на такси из аэропорта, я бросил вещи в коридоре и, даже не приняв душ и не переодевшись, пошел в бар.

Сначала пиво. Потом все остальное.

“Вествлетерен” стал для меня символом возвращения.

Я заслужил его. Прошел это испытание. Не сломался, не запросился домой. Полгода, от звонка до звонка, проторчал в полярной экспедиции.

И вернулся немного другим человеком.

И все было бы просто прекрасно. Если бы не эта девчонка.

Она все испортила!

В мечтах я сидел за барной стойкой на своем любимом месте.

Один.

Никто не верещал у меня под ухом о своей долбаной сумочке и не мешал наслаждаться одиночеством посреди шумного бара.

Ничто не должно отвлекать меня от свидания с любимым пивом!

К тому же эта девчонка заняла мой любимый табурет на углу барной стойки. Надо ее убрать.