Онлайн книга «Веселые каникулы мажора»
|
Глава 23 Лето 1998 год. Василиса. Так вот теперь сиди и слушай — Он не желал ей зла, Он не хотел попасть ей в душу- И тем лишить ее сна… Он приносил по выходным ей сладости, Читал в ее ладонях линии, И он не знал на свете большей радости — Чем называть ее по имени. © «Високосный год» — «Лучшая песня о любви» — Нас ждут же, — шепчу, не решаясь сделать первый шаг. А всего-то надо повторить движение губами, чтобы поцелуй случился. Но не могу: а вдруг у меня не получится? Вдруг я сделаю что-то не так? — Без поцелуя не поедем. Я жду, — щурится, не увеличивая между нами расстояния. Дыхание циркулирует от меня к Барсу и наоборот, а лёгкие наполнены запахом его парфюма. Мне даже кажется, что аромат свежести осел на коже, и от этого её покалывает. — Я… Я не могу, — отвожу взгляд, рассматривая деревья за окном. — Почему? — Боюсь? — то ли спрашиваю, то ли делюсь переживаниями — не знаю. — Со мной не надо бояться, Цветочек. Ну же, это легко… Зажмуриваюсь и… — Нет, — отталкиваю его легко ладонями. — У меня не получится. — Я в тебя верю, но… — хитрый прищур не обещает ничего хорошего. — Есть другой вариант. Ты забираешь платья, и я завожу машину. Согласна? Ах ты! Вот, значит, как? — Ты… Ты специально? Специально это придумал? Толкаю сильнее, но его спина упирается в спинку кресла, поэтому попытки сдвинуть ни к чему не приводят. — Просто воспользовался случаем. Так что, Вась? Да? Или все-таки поцелуй? Думает, что перехитрил? Я тоже упрямая, между прочим! Кладу ладони на щёки Барса и целую, как умею: шевелю губами, лаская то нижнюю губу, то верхнюю. Шумный вдох подсказывает, что я на правильном пути… — Уговор был про настоящий поцелуй. — М? — разговаривать, касаясь друг друга, щекотно. — Что? — Настоящий. Французский. Ауч… — Не было уговора… — Был, был. Ты просто не помнишь. — Андрей… Я же… — Не умеешь, — прикусив и тут же отпустив, смеется он. — Я тебя научу. Да? Его рука так приятно массирует волосы, что, кажется, я готова расплавиться от прикосновений не хуже сладкого мороженого. — Да, — сдаюсь. Ураган по имени Барсов Андрей настигает в ту же секунду. Язык касается моего, покалывание окутывает всё тело… И даже пальчики на ногах поджимаются от удовольствия. Воздуха не хватает, но какое это имеет значение? Мы оба задыхаемся… кажется… Тело подо мной каменеет, и сидеть становится неуютно. Пытаюсь свести колени вместе, но Барс не даёт этого сделать. — Не двигайся, — просит охрипшим голосом, утыкаясь своим лбом в мой. — Дай мне пару минут. — Андрей? — его напряжение пугает меня, как и слегка кривоватая улыбка. — Ты… Всё в порядке? — Всё отлично, Цветочек. Всё отлично, — шумно дышит, продолжая удерживать на себе. — Расслабься. Сейчас поедем к твоим. * * * До дома дедушки и бабушки Андрея мы все-таки добираемся спустя приличное количество времени. Они уже ждут нас на лавке перед домом, щелкая семечки и переговариваясь с соседкой через забор. Барс резко тормозит, поднимая пыль, за что тут же получает от меня подзатыльник. Я, шутя, его бью, а он по-настоящему кусает, когда ловит руку. Визжу, чем очень веселю деда Андрея. — Тихушник наш, смотри, Тома, ожил. Я уж думал, снулым ходить будет, а он ишь… Василиску выбрал. — Молчи, дед, — бабушка Тамара знакомым жестом толкает мужа в плечо и хохочет сама же, прикрывая рот платком. |