Книга Дарю счастье на 100 миллионов, страница 29 – Милана Усманова

— Люб, это лишнее…

— Не лишнее. Она моя подруга.

Он посмотрел на меня то ли с удивлением, то ли с чем-то ещё. Но деньги взял.

— Ладно. Как скажешь.

Я быстро, привычно поцеловала его в щёку и вышла за дверь. На лестнице остановилась, прислонилась к изрисованной, пыльной стене, закрыла глаза.

Первый шаг сделан. Всего лишь первый шаг.

Глава 8

Глава 8. Буклет

Прошла неделя после появления Светы в нашей жизни.

Я пусть медленно, но двигалась следуя своему плану. Кирилл всё чаще задерживался «на встречах», а Света всё реже вспоминала о своём хостеле. Она практически поселилась у нас: надувной матрас на кухне превратился в её постоянное спальное место. Я делала вид, что ничего не замечаю, и она окончательно расслабилась.

Каждое утро я уходила в ларёк, оставляя их вдвоём. Каждый вечер возвращалась и заставала картину семейной идиллии: Света готовит ужин (плохо, но старательно), Кирилл смотрит телевизор (и на её декольте).

— Любка, ты святая, – сказала мне Света как-то вечером, когда мыла посуду. – Пустила к себе, кормишь, поишь. Я бы так не смогла.

— Ерунда, – отмахнулась я. – Мы же подруги.

Подруги. Это слово обжигало язык, как кислота. Но я широко, искренне улыбалась, как улыбалась в той жизни, когда ещё верила в искреннюю дружбу и любовь, когда верила что те, кого считаешь самыми родными людьми, не станут держать камня за пазухой…

Это был обычный четверг. Обеденный наплыв схлынул, последние клиенты разошлись, и я, наконец-то, позволила себе выдохнуть. Лиза убирала столик у окна, напевая что-то под нос, а я замерла, думая о своём.

И тут к ларьку подошёл… Илья.

В своём тёмном пальто, без шарфа, со слегка растрёпанными от ветра волосами – всё такой же сдержанно-элегантный. И смотрел точно на меня.

— Здравствуйте, – поприветствовал он.

— Добрый день! Вам как обычно? Шаурма с курицей, двойной соус? – уточнила я, откуда-то помня, что именно он заказал в прошлый раз.

— Да, – мужчина слегка улыбнулся. – Вы запомнили?

— Да.

Руки сами делали привычную работу: мясо, соус, овощи, лаваш. Я чувствовала его взгляд и старалась не поднимать глаз. Сосредоточилась на шаурме, на знакомых движениях, на запахе специй.

— Знаете, я хожу сюда уже полгода, – вдруг признался он.

Я замерла с лавашом в руках.

— Полгода?

— Может, чуть больше, – он помолчал, словно решаясь на что-то. – Сначала зашёл случайно. Торопился на встречу, хотел перекусить на ходу. А потом не смог найти ничего лучше.

Я молчала, не зная, что ответить.

— Поверьте, – продолжил он, – я много, где обедал и ужинал, перекусывал. Но ваша еда на порядок выше даже того, что подают в топовых ресторанах.

Его слова без капли лести и тени флирта, сказанные легко и просто, согрели мою промёрзшую душу, и я невольно улыбнулась.

— Спасибо, – выдохнула в ответ. – Приятно слышать.

— Это правда, – он смотрел на меня серьёзно. – У вас редкий талант. Вы сами это понимаете?

Щёки предательски вспыхнули. Глупо. Мне физически всего двадцать четыре года, но ментально я куда старше: я пережила смерть и вернулась назад во времени, а краснею от комплимента, как школьница.

— Я просто люблю готовить, – отозвалась, заворачивая его шаурму.

— Это видно.

Он взял свёрток, но не ушёл. Вместо этого достал из внутреннего кармана пальто сложённый буклет и протянул мне.