Книга Дарю счастье на 100 миллионов, страница 16 – Милана Усманова

Его автомобилем оказался серый «Рейнж Ровер», но без золотых дисков и иных приблуд, которыми грешат нувориши. Внутри пахло кожей и снова чем-то древесным. Всё выглядело безусловно дорого, но без попыток это подчеркнуть.

Мы доехали до больницы в молчании. Он не задавал вопросов, не пытался развлечь разговором, просто спокойно и уверенно вёл свой транспорт вперёд. От этого молчания было не неловко, а почему-то легко. Как будто можно было просто существовать, не оправдываясь, не объясняя, почему я довела себя до такого состояния.

Илья припарковался на территории клиники, помог мне выйти.

— Давайте я вас провожу к врачу.

— Не надо, – отказалась я, криво улыбнувшись, – спасибо вам большое за беспокойство и заботу… Дальше я справлюсь сама.

Он посмотрел на меня странно-задумчиво, даже будто с грустью, и уточнил:

— Вы уверены?

— Да.

— Хорошо, – Илья достал из кармана визитку и протянул мне. – Если что-то понадобится, позвоните мне. В любое время.

Я взяла белую карточку и прочитала: «Илья Разумовский», ниже шёл номер телефона, а больше ничего и не было, ни названия должности, ни компании, ни каких-либо регалий.

— Спасибо, – выдохнула я снова. – Правда, спасибо.

Мужчина кивнул, дождался, когда я войду в двери больницы, после чего уехал.

Я же остановилась за стеклянной створкой и посмотрела ему вслед, при этом думая, какой странный человек. Помог и ничего не попросил взамен: ни номера, ни особой благодарности, просто взял и проявил участие к совершенно чужому человеку.

Я почти забыла, что так тоже бывает.

В больнице меня продержали до утра. Анализы, капельницы, осмотры. Диагноз звучал скучно: переутомление, низкий гемоглобин, начальная стадия анемии. «Вам нужно отдыхать и нормально питаться, – сказала врач с усталыми глазами. – Вы же молодая ещё, зачем себя гробите?»

Зачем? Хороший вопрос.

Кирилл приехал за мной утром. Обнял, поцеловал, сказал правильные слова: «Бедная моя, как же ты так, надо беречь себя». А потом, в машине:

— Слушай, у нас завтра поставка в «Ленту». Ты сможешь проконтролировать?

Я смогла, конечно, смогла. Разве у меня был выбор?

Визитку Ильи я спрятала в карман куртки. Не знаю, почему, просто спрятала.

* * *

До очередного занятия в студии я не дошла. И до следующего за ним тоже. Работа поглотила меня целиком. Она, как болото, тянула меня в себя медленно, неотвратимо, засасывая с головой. Ведь впереди маячил Новый год и, соответственно, заказы увеличились в разы!

Кирилл давал всё больше интервью. Света подписывала всё больше контрактов. Я стояла в холодном цеху и проверяла пельмени, котлеты, вареники, блинчики с разными начинками…

Иногда, украдкой перед сном, я доставала визитку и смотрела на неё. «Илья Разумовский». Имя, которое ничего для меня не значило. Человек, которого я почти не знала. Но почему-то от этого кусочка картона в руках становилось легче на душе.

Как будто где-то там, за пределами моего холодного цеха и пустых обещаний, существовал другой мир. Мир, где люди помогают просто так, где можно снимать на плёнку и проявлять фотографии в тишине красной комнаты. Где не нужно доказывать свою ценность, убиваясь на работе.

Мир, в который я, возможно, уже никогда не попаду.

Я прятала визитку обратно и шла спать.

А потом вставала ни свет ни заря и шла на смену.