Книга Второй шанс для тирана. Том 4, страница 6 – Саша Белова

— Все, что нужно, доктор, — мой голос прозвучал тихо. — Любые процедуры. Бюджет не ограничен.

Аня вздрогнула и посмотрела на меня, но я не отрывал взгляда от врача.

— Прекрасно, — кивнул Ковалев. — Я распишу схему. Первое: интенсивный курс миофасциального массажа. Это будет больно, Анна Викторовна, предупреждаю сразу, но это необходимо, чтобы исправить ситуацию. Два раза в неделю, по выходным, здесь, у наших лучших специалистов. Второе: магнитотерапия и лазер на область сросшихся ребер, чтобы снять хроническое воспаление нерва. Третье: медикаментозная поддержка — нестероидные противовоспалительные препараты в период обострений и легкие миорелаксанты на ночь, чтобы вы наконец-то начали нормально спать. Я сейчас распечатаю подробный протокол лечения и рецепты. Мне нужно пару минут, чтобы согласовать график массажиста в регистратуре. Подождите здесь.

Ковалев встал, накинул халат и вышел из кабинета, плотно прикрыв за собой дверь. Мы остались одни. В кабинете воцарилась тишина, прерываемая лишь легким шумом кондиционера. Монитор на стене продолжал светиться, безжалостно демонстрируя черно-белые доказательства моих преступлений. Криво сросшиеся ребра. Зажатые позвонки.

Я сидел, опираясь локтями о колени и сцепив пальцы в замок. Никак не мог набраться смелости взглянуть на Аню. Вся та выдержка, весь мой контроль над ситуацией рухнули, разбившись об эти снимки. Я думал, что сильный. Думал, того, что делаю, достаточно, что исправить ситуацию в семье. Каким же я был кретином.

Максим своими собственными руками превратил жизнь светлой, талантливой девушки в бесконечную физическую пытку. Она не могла дышать полной грудью. Не могла спать. Она была заперта в клетке из собственной боли, которую построило для нее это тело.

— Максим?.. — тихо позвала Аня. Она почувствовала, как изменилась энергетика в комнате. Привыкла считывать мои состояния.

Я попытался сделать вдох, но горло перехватило.

— Прости... — вырвалось из меня. Это был не мой обычный, уверенный голос, а хриплый, надломленный шепот человека, стоящего на краю пропасти. Я не смотрел на нее. Я смотрел на свои руки, сцепленные в замок. Те самые руки.

— Не нужно…

— Аня... прости меня, — я покачал головой, слова полились из меня бесконтрольным потоком. — Я смотрю на эти снимки и не понимаю... не понимаю, как я мог быть таким чудовищем.

— Максим, все же хорошо... — ее голос задрожал. Она снова пыталась успокоить меня, привычно беря вину и сглаживая углы.

Но я перебил ее. Впервые за эти дни — резко.

— Не хорошо! — мой голос сорвался, эхом отразившись от стен кабинета. — Ни черта не хорошо, Аня! Ты все это время жила в таком состоянии! Терпела и… молчала.

Я зажмурился. И вдруг произошло то, чего я не ожидал от самого себя. Мои глаза обожгло огнем. Влага, которую я не мог контролировать, скопилась под веками, и первая капля сорвалась вниз, разбившись о костяшки моих сцепленных пальцев. За ней последовала вторая. Третья.

Я плакал. Здоровый, двадцатипятилетний мужик, ворочающий миллионами, сидел в кабинете врача и плакал от бессилия и всепоглощающей, разъедающей душу ненависти к самому себе. К прошлому Максиму.

— Я ненавижу его... — прошептал я, не осознавая, что говорю о себе в третьем лице. — Я так ненавижу того ублюдка, которым я был. Я сломал тебя. И я не знаю... не знаю, как с этим жить. Как смотреть тебе в глаза после этого. Как прикасаться к тебе, зная, что эти руки делали...