Онлайн книга «Сезон непрочитанных писем»
|
Она подошла к коробке с письмами, наклонилась над ними, провела рукой по верхнему конверту, как по старой ране, которая снова открылась. — Иногда мне кажется, что лучше было бы их никогда не находить. Эти письма. Тогда всё бы осталось на своих местах. Живое — живым, мёртвое — мёртвым. А теперь всё смешалось. Почему бабушка просто не сожгла их? Почему оставила, как бомбу замедленного действия, заложенную под мою жизнь? Ведь она не могла не понимать, что их рано или поздно кто-то найдет… — Но ты же не из тех, кто прячется от правды, — мягко сказал он. Марта улыбнулась грустно. — Я думала, что не из тех. А теперь… не знаю… Словно стараясь унять дрожь в пальцах, Марта аккуратно сложила письма обратно в коробку, будто закутывая их в саван. Она смотрела, как один за другим исчезают эти свидетельства любви, боли и, возможно, предательства. Но ведь не письма виноваты. Виновата правда? Или её нежелание принять ту правду, которую они несут? Она встала и подошла к окну. На стекле оставались капли от недавнего дождя, и каждая капля, медленно скатывающаяся вниз, казалась ей похожей на чью-то слезу. За окном был обычный день: прохожие спешили, где-то рядом сигналили машины, ветер гонял опавшие листья. Жизнь продолжалась, несмотря на всё. Несмотря на её внутреннюю катастрофу. — Эрик, — тихо сказала она, не поворачиваясь. — Ты ведь видел нас тогда. Меня и её. Ты не просто по-обывательски удивился нашему сходству, правда? Или это было что-то большее? Он чуть замялся. Её голос звучал спокойно, но он чувствовал: внутри у неё всё как на вулкане. Поэтому он ответил честно, почти шёпотом: — Да. Это было… пугающе. Как будто вы части единого целого. Даже жесты похожи. И взгляд. Марта кивнула, словно ждала этого ответа. Он нужен был ей — как подтверждение её догадок, как удар по последней надежде, что всё это просто игра её больного воображения. Иллюзия. Но нет. Не иллюзия. — Ты думаешь, мы… — она не договорила. Не смогла. Эрик подошёл ближе, не касаясь, но рядом, очень рядом. Его тепло ощущалось всем телом. — Я не знаю. Но если ты хочешь знать, если тебе это нужно — мы найдём способ узнать точно. Без догадок. Без страха. Марта смотрела в окно, как мимо проходила пожилая пара, держась за руки. Словно ничего в мире не изменилось. Словно любовь — это всегда просто. Но ведь это не так. Никогда не так. — А если я узнаю, что вся моя жизнь построена на обмане? — спросила она больше себя, чем его. — Что всё, во что я верила, было на самом деле ложью? Он не ответил сразу. Потом сказал: — Тогда ты просто начнёшь новую жизнь. На правде. Марта прикрыла глаза. Ей хотелось верить, что это возможно. Что можно начать сначала. Не с нуля — нет. А с новой точки отсчёта. С нового нулевого километра. Возможно, рядом с этим человеком. Возможно, в этом городе. В этом доме. Возможно — с самой собой. — Спасибо, — тихо сказала она. — Просто… будь рядом. Пока я не найду опору. Он кивнул. И остался. * * * Марта вновь ощущала, как земля уходит у неё из-под ног. Только-только она начала находить хоть какое-то внутреннее равновесие, хотя бы иллюзию того, что хаос можно обуздать, как новая догадка выбила её из колеи. Мир, казавшийся хоть и непростым, но понятным, снова начал рушиться. Это был уже второй удар за этот год — первый, когда рухнул её брак, а теперь… теперь, когда под сомнение поставлена сама основа её существования — семья родителей. |