Книга Офицер строгого режима, страница 36 – Ольга Тимофеева

Спасибо, что разрешили!

А то что ещё весь дом, кроме меня, видит вашу голую задницу, это вас не смущает.

Но сказать это вслух - значит, спалиться.

Молчу.

Шум воды в душе стихает.

— Илья Романович, вам пора. Идти.

— Выгоняете?

— Напоминаю.

— А знаете, Василиса, - поворачивается ко мне, - мне давно пора другое сделать.

Одной рукой нахально обнимает за талию, второй за шею притягивает к себе.

И губами вдавливается в мои.

Резко, вкусно.

Тейп шершаво царапает губу.

Я одновременно в кому впадаю и понимаю, что это неправильно.

— Муромов! - отталкиваю его. - Вы с ума сошли?

— Можно сказать и так, - тянет каждое слова.

— Илья… Романович. Вы меня неправильно, наверное, где-то поняли, - облизываю губы. - У меня есть мужчина.

Муромов

Какой ещё к черту у неё мужчина?

Захлопываю дверь и бросаю ключи на комод.

Граф, поджав хвост и прижав уши, проходит мимо в сторону комнаты Любы, проверить ее пошел.

Умный, зараза. Понимает, что хозяин сейчас в том состоянии, когда лучше не лезть под руку.

Вешаю на крючок поводок.

На губах до сих пор ее вкус. И этот гребаный тейп шершаво тянет кожу.

Каждое движение губы напоминает, как полез целоваться - получил по тормозам.

“У меня есть мужчина”.

Муж в прошлом есть. В настоящем - никого.

Наврала, что ли?

Сначала ответила же. Целовала.

А потом что, опомнилась и вспомнила про мужика?

Такой там мужик, значит.

Или его вообще нет.

Только узнал, где ее окна, и думал, что можно расслабиться. Ан нет.

Прохожу к себе в комнату, включаю свет у стола. Сажусь в кресло и открываю крышку ноутбука.

Пока ноут загрузится, на автомате поворачиваю голову в сторону ее окон.

Темно.

Нет, не совсем. Шторы закрыты, но между ними сочится тонкая полоска света.

Не спит.

Что вот она делает?

Стоит? Сидит? Лежит? Переодевается?

Мммм…

Представляю, как надевает какой-то шелковый халатик и ночнушку. И такая в этом шелке соблазнительная, что ухватил бы и… И нельзя.

Твою мать.

Мужчина.

Конечно. С хера ли “такая” будет одна.

Любовник? Возможно.

Я не обыскивал квартиру, но мужиком там не пахло.

Приходит и уходит?

Приходит и уходит? Или она сама к нему ездит?

Коллега, может? Кто-то из центра? Врач? Инструктор? Эти массажисты, реабилитологи, тренеры - половина друг другу мышцы щупает и потом делает вид, что это лечебный процесс.

Хмм.

Ещё слежку за ней устрой, Муромов. Полный пиздец.

Не хватало окончательно скатиться.

Перебор. Осознаю.

Но мне, сука, надо разобраться, какого черта меня бортанули.

Причем ответила же сначала.

А потом как будто вспомнила про кого-то.

Какого черта тогда ее забота эта? Губы, тейпы, мороженое. Я ей кто? Мужик или ресурс для спасения сына?

А тут не прикрывать надо. Тут ремень бы не помешал. И нормальная мужская компания, чтобы парень взял правильный жизненный ориентир.

Достаю снова папку с ее досье.

Нечестно. Знаю. Но… где мне ещё взять на нее инфу?

Листаю.

Разведена.

Сын.

Место работы.

Адрес.

Образование.

Кредиты.

Штрафы.

Ничего.

Мужика там нет.

Да и странно было бы, если бы там были указаны все партнеры. Полиция бы точно тронулась.

Хотя мне бы сейчас не помешала приписка, что “проживает с сыном, цветами, болонкой и периодически встречается с каким-то хреном”.

Жаль.

Надо бы предложить новую графу.

Ну что, станет несвободная женщина вот так вести себя? С поцелуями, конечно, не лезла, но знаки-то были. Тейпы эти полвечера на меня клеила. Перетрогала всего. Потом ещё губу лечила.