Книга Офицер строгого режима, страница 30 – Ольга Тимофеева

— Опасность - это мой профиль, Вась. И я сам полиция, если ты забыла.

Останавливается за густым кустом сирени и оборачивается ко мне.

— Стой тут.

За углом уже слышится резкий хохот и глухой удар. Потом - чье-то невнятное бормотание, похожее на оправдания.

Но я высовываю голову.

Трое подростков, судя по силуэтам, обступили кого-то одного. Один из них, покрупнее, лениво толкает жертву в грудь.

— Илья, не надо, - убираю уже все шутки. - Позвоните кому-нибудь. Наряд, участковый, кто там у вас…

— Василиса.

— Что?

— Я и есть “кому-нибудь”.

— Вы не при исполнении.

— Я всегда при себе.

Вот же упрямый.

Ещё один глухой звук. Теперь уже более явный.

— Телефон гони, мы сейчас проверим! - теперь уже и я слышу молодой злой голос.

— Стой здесь, - кивает мне Муромов.

Ага, сейчас.

Я за ним.

— Василиса! Стой здесь, я сказал, - впихивает мне в руки поводок Графа. - Если увидишь, что что-то пошло не так, просто скажешь Графу “голос” или “держать”.

— Не надо мной командовать.

— Надо. Стойте здесь, Василиса Премудрая. За мной не ходить.

— А вы?

— А я сейчас разгоню это внеплановое собрание и вернусь.

Кивает мне и бесшумно, как тень, выходит из нашего укрытия, направляясь прямиком к подросткам.

— Илья…

И мне страшно за него. Потому что нормальные люди хотя бы волнуются, суетятся, смотрят по сторонам.

А он просто идет. Один против толпы.

— Телефон сюда, - рявкает парень в красной куртке.

Мы с Графом выглядываем. Тот послушно сидит. Но уши торчком.

Меня потряхивает и штормит между тем, чтобы уже сказать ему взять и набрать полицию. Муромов… тоже мне герой.

Подходит к толпе.

Несколько ребят лет восемнадцати стоят вокруг мальчишки помладше. Один в красной куртке. Другой в черной толстовке. Третий чуть в стороне, в тени, лица почти не видно.

— Отошли от него, - низко басит Муромов, что даже меня передергивает.

— Дядя, иди гуляй, - кто-то ему огрызается. - Проблем захотел?

Граф тут же поднимается и чуть напрягает поводок.

— Проблемы, пацаны, сейчас начнутся у вас, если я решу, что вы не просто “гуляете”, а нарабатывает себе сто шестьдесят первую статью. Группой лиц. По предварительному сговору.

— А ты кто такой вообще? - дерзит тот, что в красном.

— Тот, кто сейчас решает, насколько глупо вы закончите вечер.

Сжимаю крепче кожаный поводок, как будто я вообще смогу удержать пса, если он вдруг решит рвануть спасать хозяина.

— Я сказал, телефон вернул, - кивает Муромов тому, что в красной куртке.

Граф рядом со мной рычит так низко, что у меня самой внутри все стягивается. Он без намордника. Если рванет - я ж его не удержу.

Мне и себя будет сложно удержать.

— А то что? - тот наглеет, но голос уже не такой уверенный.

— А то, что сейчас из дворовой глупости сделаешь себе уголовную биографию.

— Да пошел ты…

Парень дергается.

Муромов перехватывает его руку так быстро, что я даже не успеваю моргнуть. Разворачивает, подсекает ногой и валит его на асфальт.

— А-а-а! Пусти!

— Молчать.

Господи.

Одним словом.

Но второй, в черной толстовке, вдруг шарахается вперед. То ли помочь своему, то ли ударить. Муромов поднимается, перехватывает его, но тот локтем заезжает ему по лицу.

Я даже не сразу понимаю, что произошло.

Только вижу, как на губе Ильи темнеет кровь.

— Илья!

На мой крик третий, что стоял в тени, дергается в сторону. Сбежит же, гад!