Книга Расколотое море, страница 80 – Кэтрин Коулc

— Видимо, джин-рамми — не твоя игра.

— Видимо, нет, — пробормотал он.

Я оглядела комнату. Мы весь день провели у огня, ели, играли в карты и разговаривали. Все казалось таким обычным. Передышка, в которой я, как оказалось, отчаянно нуждалась.

— Как насчет чего-нибудь другого?

— Покер на раздевание? — с надеждой спросил Боуден.

Я фыркнула.

— Не совсем. Позволь мне сделать твой портрет.

Он напрягся, и мне тут же захотелось забрать свои слова обратно.

— Забудь. Глупая идея…

— Нет. Просто… у меня было не так много хорошего опыта с фотографиями.

— Я понимаю.

Я могла лишь представить, как давит ощущение, будто нельзя выйти из дома без преследующих тебя фотографов. Неважно, что я занималась совсем другим. Камера все равно оставалась камерой, направленной ему в лицо.

— Давай.

— Боуден…

— Нет, я хочу понять, как ты это делаешь.

Несколько секунд я смотрела на него, пытаясь уловить скрытый смысл. Видела только искренность, пусть и с легкой нерешительностью.

— Захочешь остановиться — просто скажи.

Боуден кивнул.

Я поднялась и принесла из спальни сумку с фотоаппаратом. Меньше чем за минуту выбрала нужный объектив. Он идеально подходил для тусклого света в домике. Серое небо не прояснялось весь день. Даже теперь, когда наступила ночь, снег не собирался прекращаться.

— Отодвинься на пару шагов. Ближе к огню.

Боуден послушался.

— Немного повернись сюда.

Я показала рукой.

Свет от пламени идеально лег на его лицо. Оранжево-золотистое сияние напоминало то тепло, которое я всегда ощущала рядом с Боуденом. Я быстро сделала пробный снимок, проверяя настройки.

— Подожди, я не был готов.

Мои губы дрогнули в улыбке.

— Это просто пробный кадр. Я проверяла свет и настройки.

— А.

Он ненадолго замолчал, изучая меня.

— Что ты обычно говоришь своим моделям?

— Обычно мы просто разговариваем.

— О чем?

— Чаще всего я сама подхожу к ним, потому что чувствую в них какую-то боль.

Я потеребила ремешок фотоаппарата.

— Звучит ужасно.

— Нет.

Боуден перенес вес на одну сторону, наклоняясь ближе ко мне.

— Ты почувствовала родство. Захотела вывести эту боль на свет.

— Тебе не кажется, что я пользуюсь людьми?

— Ты заставляешь тех, кто не хочет с тобой говорить или фотографироваться?

— Нет.

Боуден убрал волосы со лба.

— Я знал это еще до того, как спросил. Ты даешь людям возможность выпустить боль. Создаешь безопасное место, где они могут сделать это так, как им удобно.

От его слов у меня сжалось в груди. Боуден понимал меня. Не только то, чего я пыталась добиться своим искусством, но и то, что жило у меня в сердце.

— Хочешь пройти через это со мной?

В его карих с зеленью глазах мелькнула тревога.

— Да.

Одно это слово стало подарком. Я подняла фотоаппарат, опираясь локтями на колени. Я сидела на полу.

— Ты сам решаешь, что выпустить наружу. Представь что-нибудь. То, от чего хочешь освободиться.

Глаза Боудена двигались из стороны в сторону, словно он перебирал мысленный альбом. Его кадык дернулся.

— Хорошо.

— Просто удерживай этот образ. Легко, не цепляясь. Сосредоточься на деталях. По одной за раз.

Я нажала на кнопку спуска. При первом щелчке Боуден слегка вздрогнул, но вскоре привык к звуку. Я меняла положение, пробовала разные ракурсы. Видела проблески эмоций, бурлящих под поверхностью, но этого было недостаточно. Он по-прежнему держал их мертвой хваткой.