Онлайн книга «Аид. Любимец судьбы»
|
«Это не я». Крика больше не было, но пересохшие губы двигались, пытаясь привнести в неизменную сказку хоть что-нибудь свое. Подумаешь – был какой-то там Повелитель Времени Крон. И жена у него была. И родился у них какой-то мальчик – мне-то что? «На свет появился мальчик с волосами чернее смоли и глазами, впитавшими темноту ночного неба. И тогда Крон приказал принести младенца ему…» И принесли. Какого-то там мальчика. Не меня – слышите?! Этот Крон приказал – он зараза, вот и приказал, – а его глупая жена все выполнила и принесла ему того младенца, а я тут совсем ни при чем, это он, не я… Сказка обрывается рыданиями, долетающими приглушенно – из памяти. Плач женщины настойчиво мешается с младенческим ревом, переходящим в разрывающий грудь крик. Мальчик кричал, словно стремясь разорвать окутавшую его душную тьму, и секунды-годы мешались со столетиями-мигами. Потом кричать запретило распухшее горло. Тогда он встал и побрел. А может, пополз – сквозь густую тьму, раздвигая ее плечами и грудью. Ползти было нужно, потому что лежать наскучило. Мальчик полз, пока детские пальцы не ощутили, как тьма и безвременье под ними уплотняются. Обжигающая глухота и пустота сгустились в слизкую, жилистую преграду – стену темницы. «Хочешь услышать сказку, мой маленький?» — Нет. Нет-нет-нет. Уходи. Замолчи. Все равно это не я, это не меня, это… «Вначале был только великий Хаос…» Великий Хаос, потом Уран и Гея, потом Крон и Рея, потом мальчик с черными глазами и волосами – тот, который не я… Голос всегда один – усталый, тихий, ласковый. Пахнущие молоком пальцы трогают лоб одинаково бережно. Иногда выступают из тьмы руки, или хлещущее пенными бурунами море, или гневно-фиолетовый Уран-Небо над головой… Потом появится и заслонит все бездонная глотка – перед тем, как темнота моей памяти перемешается с темнотой вокруг. Моей памяти. Не его. «…На свет появился мальчик с волосами чернее смоли и глазами, впитавшими темноту ночного неба. И тогда Крон приказал принести младенца ему…» Вздрагивают детские губы, освобождая скопившийся звук: стон-вздох-всхлип – все вместе… «Это… я?!» Да, это я. * * * Сожрал, значит, стервец. Как есть – сожрал. И задумываться не стал особо. Будто я, скажем, финик. Или ягненок. Спасибо, папочка, век не забуду! Главное, наследника. Первенца. Обидно до… с чем сравнить-то, когда вокруг – тьма и папашкина утроба. Тут даже времени нет. Он повелевает временем, это верно, но внутри него оно перемешивается, спутывается: секунды – годы, столетия – миги… И в моей темнице – душном, темном, огненно-жарком мешке – ничто не указывает на то, сколько я тут просидел… пролежал… простоял… Крон, сын Урана, Хаос тебе в печенку! Готовься к бескрайнему, вселенскому несварению желудка. Ярость взметнула на ноги – оказывается, сидел, – бросила плечом на одну упруго-горячую стену, на другую. — Ик, – неуверенно и басовито раздалось откуда-то вовне. Во второй раз разбег был больше, а удар – сильнее. — Ик… После третьего раза что-то вовне проревело, что у меня отвратный характер. Или после четвертого? От напряжения взвизгнули мышцы, боль хлестнула волной, задавила ярость, но я продолжал метаться и биться, биться и метаться… Потом падал в полузабытье (полностью забыться не удавалось никогда), но приходила ярость, толкала, поднимала на ноги – и я вставал и бросался, падал и вставал опять… |