Книга Уйти нельзя. Он под запретом, страница 23 – Аделия Вайзерманн

— Вы больше не можете связываться с куратором 001, — ответил 002.

Он стоял за моей спиной. Я не слышала, как он подошёл. Не слышала шагов, не слышала дыхания, не слышала шороха ткани. Просто — появился.

— Все коммуникации — через меня, — добавил он.

— А если мне нужно что-то передать ему? — я не обернулась.

— Ничего не нужно, — он обошёл стол и остановился напротив. — Ваше общение с 001 завершено. Система приняла решение.

— Система или вы? — я подняла голову, встретилась с ним взглядом.

Он посмотрел на меня. Долго. Слишком долго для обычного человека. Но он не был обычным. Он был куратором. Архитектором. Тем, кто не отводит взгляд первым.

— Система, — сказал он. — Мы все — её часть.

Он ушёл.

А я осталась сидеть, сжимая край стола так, что ногти впились в пластик. Больно. Хорошо. Боль помогала думать.

— Он вернется, — прошептала я. — Он обещал.

Экран мигнул. На нём появилась надпись — белые буквы на чёрном фоне, как эпитафия:

«Куратор 001. Статус: пересмотр. Прогноз возвращения: не определен».

Я смотрела на эту надпись и чувствовала, как внутри что-то ломается.

Не громко. Не больно. Тихо. Как будто ниточка, которая держала меня в системе, лопнула. Как будто якорь, который держал корабль на волнах, поднялся со дна.

— Это зависимость, — сказала я себе, глядя в пустой экран. — Ты зависима от него. А зависимость в этом месте — смерть.

Но я всё равно ждала.

* * *

В 15:00 меня изолировали.

Не официально. Не с объявлением. Не с красными надписями и тревожными уведомлениями.

Просто — координатор в сером подошёл, взял за локоть и сказал:

— Следуйте за мной.

— Куда? — спросила я, хотя уже знала.

— Временная изоляция.

Он привёл меня в комнату. Белую. Пустую. Стерильную. Один стул — металлический, холодный, с подлокотниками, на которых виднелись царапины. Одна камера — под потолком, красный огонек, мышиный глазок.

— На сколько? — спросила я у спины координатора.

Две недели после возвращения он был идеальным куратором.

Холодным. Точным. Безупречным. Таким, каким его создавала система — без трещин, без сомнений, без человеческих слабостей. Он давал задания, фиксировал реакции, штрафовал за нарушения. Его голос в динамике звучал ровно, без намека на те три минуты отключенной записи, без эха тех слов, которые он сказал, касаясь лбом моего лба.

Он смотрел на меня — но не так, как раньше. Служебно. Отстраненно. Как на монитор, который нужно проверить, но не хочется. Как на строчку в отчёте, которую нужно прочитать, но не запоминать.

Я сходила с ума.

— Ты специально это делаешь? — спросила я в экран на двадцатый день. Пальцы дрожали, когда я нажимала.

— Что именно? — его голос был ровным, без эмоций. Таким, каким он разговаривал с участниками. С координаторами. С системой.

— Игнорируешь меня, — сказала я. — Ты смотришь сквозь меня. Как будто меня не существует. Как будто ничего не было.

— Я выполняю свою работу, — ответил он.

— Твоя работа — мучить меня молчанием? — мой голос сорвался на полуслове. Я не ожидала этого. Не хотела показывать, как сильно меня задевает его холодность.

— Моя работа — наблюдать, — он сделал паузу. Такую долгую, что я успела представить, как он сидит в своём кабинете, смотрит на монитор и решает, стоит ли говорить следующие слова. — А не участвовать.