Книга Уйти нельзя. Он под запретом, страница 19 – Аделия Вайзерманн

— Эй, я с тобой разговариваю! — крикнула я в спину.

Тишина.

Я села за стол. Коснулась экрана. Он загорелся — синим, холодным, безжизненным светом. Надпись побежала по диагонали:

«Переменная 014. Ваш статус: наблюдение. Ваш куратор: 001. Ваш режим: скорректирован».

— Что значит «скорректирован»? — спросила я экран.

Экран не ответил. Но в динамике над головой раздался тихий, ровный голос Эйдана. Почему-то ближе, чем обычно.

— Это значит, что теперь я контролирую твое перемещение в реальном времени.

— Ты и так контролировал, — я подняла голову к камере. — Камеры, наблюдатели, координаторы. Вы все и так знаете, где я.

— Раньше — система, — он сделал паузу. Такую долгую, что я успела представить, как он сидит в своём кабинете, смотрит на монитор и решает, стоит ли говорить следующие слова. — Теперь — я.

Я подняла голову к камере. Красный огонёк смотрел прямо на меня — не мигал, не отводил взгляд.

— Зачем? — спросила я.

— Потому что вчера меня понизили, — его голос был ровным, холодным, почти безжизненным. Как будто он говорил о чужой судьбе. — Моя новая обязанность — персональный контроль переменных с аномальным поведением.

— То есть я — твоя обязанность?

— Ты — моя проблема, — поправил он. — Как и вчера.

— И, видимо, сегодня?

— Сегодня, — он помолчал. Я слышала, как он дышит — ровно, спокойно, но почему-то слишком громко для тишины зала. — Ты — моя единственная проблема.

Экран погас. Разговор закончился.

Я сидела и смотрела на чёрное стекло, в котором отражалось моё лицо. Бледное. Уставшее. С глазами, которые искали его даже в отражении — там, за стеклом, за монитором, за камерой.

— Ты сходишь с ума, — прошептала я себе. — По-настоящему. Клинически. Тебе нужен психиатр, а не куратор.

Но я не стала дергаться.

* * *

В 14:00 экран загорелся снова.

«Переход в сектор В-4. Сопровождение: куратор 001».

И снова встала. Пошла.

Сектор В-4 оказался маленькой комнатой без окон — я таких раньше не видела. Белые стены, белый пол, белый потолок. Только стол и два стула — металлические, холодные, с подлокотниками, которые отливали синевой под люминесцентными лампами.

На столе — стопка бумаг. Ровная, аккуратная, с подогнанными краями. Рядом — ручка. Чёрная. С серебряным колпачком. Не простая — с гравировкой, которую я не успела разобрать.

Он уже был там.

Сидел на стуле, сцепив пальцы в замок, смотрел на дверь. Ждал. Не на монитор, не в планшет — на дверь. Как будто знал, что я войду именно в эту секунду.

— Садись, — сказал он.

Я села напротив.

— Что это? — я кивнула на бумаги.

— Твой психологический портрет, — он подвинул стопку ко мне. — Система составила его за последние десять дней. Хочешь узнать, что о тебе думают алгоритмы?

— А ты? — я не взяла бумаги. — Ты думаешь иначе?

Он посмотрел на меня. Слишком долго для куратора, который смотрит на переменную.

— Я не алгоритм, — сказал он. — Я куратор.

— Это одно и то же, — я скрестила руки на груди. — Алгоритмы наблюдают, фиксируют, анализируют. Ты делаешь то же самое.

— Нет, — он наклонил голову. Чуть-чуть. Как будто мои слова задели его. — Алгоритм не нарушает правила. А я — нарушил. Вчера. Из-за супа.

Я усмехнулась. Не потому, что было смешно. А потому, что напряжение в комнате становилось невыносимым, и нужно было что-то с ним сделать.