Книга Одна на двоих, или Отпускной переполох, страница 3 – Алиша Михайлова

Браслет в голове хмыкнул.

— Зафиксировал преждевременное суждение «качок с интеллектом гантели». Статистика говорит: 96,3% это не только физиология. Это интеллектуальная совместимость, эмоциональный резонанс и чувство юмора. А чувство юмора у гантели отсутствует. Делайте выводы, Катерина.

Я шумно выдохнула.

— Так, браслет. Давай сразу договоримся. Ты молчишь. Я отдыхаю. Никаких самцов, никаких бунгало, никаких 96,3%.

— Принято. Включаю режим «Молчаливый свидетель». Однако предупреждаю: статистика говорит, что 98% одиноких самок, включавших этот режим, находили пару в первые трое суток.

Я мысленно прищурилась. Ну или как это назвать, когда ты смотришь в стену, а внутри тебя закипает профессиональное упрямство. И тут мелькнула шальная мысль: А таксист? Ну тот, с глазами-блюдцами. Он вообще в чей-то процент входит?

Браслет аж вздрогнул, явно обрадовался:

— Водитель такси. Арктурианец. В браке. Трое. Совместимость 23,7%. Не советую.

— Я не спрашивала!

— Мысленно спросили.

Я застонала. Администраторша уже откровенно тряслась, делая вид, что трёт стойку. Антенны у неё ходили ходуном, ещё чуть-чуть, и взлетит.

— Ладно. Возвращаясь к твоей дурацкой статистике. Я и буду этими 2%. Гордыми.

Браслет помолчал. Переваривал? Или делал вид. У этих электронных свах, зуб даю, чувство драмы будь здоров.

— Записано. Наблюдаю молча. Отдыхайте, Катерина.

Подхватила чемодан, попрощалась с администратором и двинулась к бунгало. Мой домик прятался в зелени, чуть в стороне от главной аллеи. Дверь с голографическим номером 1240 бесшумно отъехала в сторону, и стоило мне переступить порог, как я забыла все клинические случаи за этот год. Абсолютно все. Они утонули в фиолетовом море, которое плескалось прямо за стеклянной стеной от пола до потолка.

Я даже не сразу заметила открытую террасу с гамаком и мини-бассейном. И гигантскую круглую кровать посреди спальни заметила только со второго взгляда. Скинула тапочки и с разбегу упала на кровать лицом вниз. Застонала от счастья. Всё. Отсюда я не выйду. Десять дней. Буду лежать. Отращивать чешую. Как местная русалка.

Полежала минуту. Потом заставила себя встать и осмотреться. Ванная с душем, мини-бар с графином бирюзового ликёра. В шкафу халат, тапочки, пляжное полотенце, всё белое, пушистое и пахнет счастьем. Вышла на балкон. Вид открывался такой, что я всерьёз задумалась продать почку и остаться тут жить. Слева дюны, справа море. Браслет на запястье потеплел, сильнее, чем в прошлый раз. Будто отозвался на чужую гравитацию. Или на моё настроение. Я не успела решить, что именно, тепло уже схлынуло.

Вернулась в спальню, открыла чемодан. Стопка фэнтези-романов на тумбочку. Три купальника, парео, шорты, шляпа, аптечка. Вытащила самый яркий, бирюзовый с белыми вставками и встала с ним перед зеркалом.

Приложила купальник к груди, подбоченилась и оглядела себя с удовольствием. Голубые глаза блестели. Веснушки, рассыпанные по носу и щекам, уже чуть проступили от местного солнца. Светлые волосы растрепались после перелёта. Грудь, которую я наконец полюбила, гордо обтягивал дорожный топ. Я подмигнула отражению.

— Катя, девочка моя. Ты пышечка. Ты красотка. И ближайшие десять дней ты ленивая, счастливая и ничья. Поняла?

Отражение улыбнулось мне в ответ. Я натянула купальник, повязала парео, схватила шляпу и крем от загара. И тут в голове снова замурлыкало.