Книга Хозяйка северных земель, страница 2 – Натали Эмбер

Хочу ответить ему. Сказать, что жив. Что всё в порядке. Но из горла не выходит ни звука.

Я хмурюсь, напрягаюсь, снова пытаюсь вдохнуть глубже. Боль обжигает так, что темнеет в глазах. Горло будто сдавили железной рукой.

— Не шевелись! – резко приказывает отец. – Стрела прошла насквозь.

Он наклоняется ближе, всматривается в мою шею.

— Чуть выше и ты бы уже пил мёд с валькириями.

Проклятье!

Я сглатываю, но тут же жалею об этом. Боль пульсирует, отдаваясь в челюсть и затылок.

— Англам хорошо досталось, – продолжает отец, и в его голосе снова звучит сталь. – Они бежали, как крысы. Но если бы я увидел раньше, что они тебя… – он резко замолкает, проронив ругательство, – Камня на камне бы не оставил!

Он выдыхает, берёт себя в руки и снова смотрит на меня.

— Ничего, сынок. Мы ещё повоюем! – Его ладонь сжимает моё плечо, – Я нашёл того, кто тебя исцелит.

Призрачная надежда мелькает и тут же гаснет. Она должна была сгореть в огне.

Арина

Мне девятнадцать. Я студентка исторического факультета Арина Соколова. Сирота. Общежитие стало моим домом, а учёба – способом отвлечься от суровой действительности.

Прямо сейчас я сижу на узкой кровати в комнате общежития и листаю конспекты по раннему Средневековью. Поля исписаны моим аккуратным почерком: скандинавы, англосаксы, рабство, язычество.

В жизни не подумала бы, что история может быть опасной.

Для меня она всегда была лишь чередой событий и дат в учебниках. Имена королей и героев, союзы, войны, предательства. Чужие жизни, давно канувшие в Лету, от которых остались только строки и примечания на полях.

Никогда ещё я так не ошибалась…

За окном темно. Мелкий дождь моросит по стеклу, мокрый асфальт поблёскивает в свете фонарей. В коридоре кто-то смеётся, хлопает дверью, из соседней комнаты доносится музыка. Обычный вечер, но внутри странное беспокойство.

Иногда мне кажется, что я живу не в своём времени, – мысль нелепая, смешная, но она возвращается снова и снова, особенно по вечерам, когда я остаюсь одна.

На шее висит кожаный шнурок. Я перебираю его пальцами, не глядя, и сжимаю подвеску в ладони. Тёплая от кожи деревянная руна Уруз, означающая силу. Я купила её совсем недавно на барахолке. Просто потому, что понравилась. Старик-продавец говорил что-то про защиту и мощь, но я только усмехнулась. Ведь я не верю во всю эту эзотерику.

Пытаюсь сосредоточиться на конспекте, машинально сжимая руну в руке. И вдруг слышу шум. Шелест прибоя, крики чаек вдалеке. Я замираю, чувствуя, как острый угол впивается в ладонь. Холодок бежит по позвоночнику, сердце сбивается с ритма, а кожа покрывается мурашками.

Может быть, сказалось переутомление?

Шум усиливается. Теперь он совсем отчётливый. Волна. За ней ещё одна. Но в комнате всё на месте. Та же кровать, стол, лампа, конспекты. Фонарь мигает за окном.

— Что за ерунда… – шепчу я и резко встаю.

В ту же секунду пол под ногами исчезает, становясь зыбким, словно песок. Воздух с силой вырывается из лёгких, в груди вспыхивает резкая боль, будто меня ударили. Я не успеваю закричать, потому что меня окатывает холодной волной.

Я захлёбываюсь, кашляю. Солёная вода попадает в рот. Судорожно втягиваю воздух, но он обжигает лёгкие холодом. Такого холода я никогда не чувствовала.

Пытаюсь оттолкнуться руками и не могу. Запястья стянуты грубой верёвкой, кожа под ней горит.