Книга Два дня до солнца, страница 13 – Марина Комарова

Я закуриваю ― вредная привычка, которую не собираюсь бросать. Пока, во всяком случае. Неправильно? Не по нотам здорового образа жизни? Возможно. Но прежде чем обвинять во всех смертных грехах сигарету, для начала нужно отключить кнопки в голове, сигналящие, что вся беда в никотине и табаке. Вообще зацикливание на чем-то в попытке перенести все проблемы на какую-то вещь или действие до добра не доводят.

Выдыхаю дым, который почему-то кажется горячим.

Философствую тут, а сам зациклился. Да ещё как. Корона Юга… откуда взялся этот эпизод? Словно кто-то толкнул за спиной, прямо дал подзатыльник, и пальцы сами написали это словосочетание.

С одной стороны… ничего такого. Я не отношусь к категории писателей, которые работают строго по плану. Для меня написать его значит рассказать историю до конца. А если так, то зачем возвращаться в начало и вновь идти по тому самому пути?

Кто-то говорит, это непрофессионально, кто-то, что такие как я ― настоящие творцы.

Фильтр обжигает пальцы. Морщусь и гашу окурок в пепельнице, потом опираюсь на балконные перила и невидящим взглядом смотрю перед собой.

Пятый этаж. Достаточно, чтобы видеть двор, деревья, к которым хочется протянуть руку (но, конечно же, не достать), солнце, небо… Многое.

С другой стороны… всё же сюжет-то я продумываю, лихо и придурковато свернуть с его линии, выбросив какой-нибудь эпизодический фортель, позволяю себе редко. А тут как наваждение.

В комнате слышится трель телефона.

Покидаю балкон, только в комнате понимаю, что на улице прохладно, не стоит вот так выскакивать в ночь, можно ещё подхватить простуду, которая сейчас совсем не в тему. Тут на носу маячит поездка во Львов. С красным носом и страданием в глазах я буду очень жалким зрелищем, вряд ли Игорёха оценит.

Взяв смартфон, хмыкаю. Вот и он, лёгок на помине.

— Здарова, ― влетает в ухо рокочущий бас. ― Я тут тебе скинул в телеге эскизы, глянь.

— А звонишь чего?

— В надежде, что ты обратишь внимание на покорного раба, преданно ждущего у твоих ног, ― смеется он.

Нет, не смеется. Ржёт. Как настоящий конь.

Вечно так. Голос у Игорёхи такой, что посреди улицы всё время приходится осекать, дабы приглушал децибелы и не пугал людей вокруг. Он не кричит ― просто не умеет говорить тихо.

Не все это готовы принять. Особенно в сочетании с ростом метр девяносто пять, ручищами гребца и бритым затылком.

По такой внешности никогда не скажешь, что Игорь ― иллюстратор, востребованный не только на нашем рынке, но и на иностранном.

Все обложки для «Горгонид» делает он. Мы случайно зацепились в комментариях к книге другого автора. Обсуждали героев, а потом поняли, что наши взгляды на многое сходятся. И начали работать вместе.

Я вспоминаю, что как-то видел в пабликах в соцсетях шутки про женщин, что к тридцати должен быть свой парикмахер, косметолог, маникюрщик, стилист и прочее. Так вот, у писателей то же самое. У тебя должны быть свои художник, таргетолог и редактор.

Пусть мне ещё нет тридцати, всего двадцать семь, но я безумно рад, что у меня все они есть.

— Пнуть тебя, ― хмыкает Игорь. ― Шляешься не пойми, где.

Да, помню. Он говорил, что когда скидывает работу заказчику, то в первые минуты тишины готов сгрызть клавиатуру от нервов, не зная, какой будет реакция.