Книга Его любимое оружие, страница 17 – Мария Киселева

По лицу Моргана проскальзывает странная улыбка. Наверное, дело в языках пламени. Его лицо становится хищным, а плед отбрасывается на скамейку.

— Как и мне тебя.

— Не смеши, я слишком простая и говорливая, я всегда проигрываю в мафию, какая бы карта не досталась.

— Перестань думать. — он берет мое лицо в ладони и чуть сжимает.

— Кажется, что-то горит. — шепчу я.

Он не отрывая от меня глаз переставляет тяжелую сетку в сторону. Теперь огонь ощущается на коже, жар касается свободного пространства между топом и джинсами.

Морган приближается ко мне.

— Это от части…первобытно. — облизываю губы.

— Я теряю разум рядом с тобой, так что да, чудо. Ты превращаешь меня в первобытного человека. — я улыбаюсь — Как же я обожаю…

— Что, мой герой?

— Хватит болтать.

Наши губы сталкиваются в поцелуе. Мы в небольшом шалаше, витает запах овощей-гриль и жареного мяса, антуражные ковы скрипят под ногами, огонь согревает и отбрасывает рисунки на стены. Мы двигаемся к самому большому креслу, не разрывая очереди поцелуев. Морган оказывается спиной к нему и падает, притягивая меня к себе. Его руки блуждают по всем частям тела, обводят пояс джинс, он чуть проскальзывает пальцами под него, мое тело непроизвольно подается вперед, я трусь об промежность мужчины, получая именно тот результат, который должен быть. Морган Бриш меня желает, готов взять в собственном доме, а затем жениться.

Одной рукой опираюсь о спинку кресла, второй — комкаю ткань его футболки, утыкаюсь носом в изгиб плеча и шеи, чтобы заглушить стон. Морган чертова секс машина.

— Ариэлла. — тихий хриплый голос, его глаза сосредоточены, но карие цвет превратился в кромешный черный, что почти пугает — Ты уверена?

Какой идиотский вопрос.

Я только сильнее выгибаюсь, дразня его.

— Просто возьми меня. — прижимаюсь лбом к его — Пожалуйста.

МОРГАН

Ариэлле незачем умолять, потому что, по правде, не уверен, что смог бы остановиться. Единственной причиной мог бы стать только ее полный отказ, от которого я бы скончался на месте.

Я поглаживаю ее спину, провожу пальцами по позвонкам, смотрю на красивую грудь, нависающую надо мной, приподнимаю ее облегающую футболку. И блять на ней нет лифчика, эта идеальная форма целиком принадлежит моему чуду. Ее соски встали то ли от возбуждения, то ли от холода. Ей действительно холодно? Может, нам лучше переместиться дом?

— Не. Думай. — шепчет она.

Целует меня в подбородок, скулу, висок, поднимаясь до волос, зарывается в них руками, и я откидываюсь на спинку, не сдержав хрип удовольствия.

Я слышу ее тихий смех, а затем звон металла о металл — Ариэлла неловко пытается справиться с пряжкой моего ремня. Помогаю ее суетливым движениям. Девушка поджимает губы и отводит взгляд с низа на мое лицо.

— Мы можем остановиться.

Отрицательно качает головой и облизывает губы.

— Морган, — опирается о мои плечи — трахни меня, как я и представляла.

Нихрена подобного. Почему я не могу в жестком темпе причинить боль дочери моих кровных врагов? Почему я собираюсь заняться с ней сексом, а не трахнуть, как она…нас представляла. Ариэлла — отпрыск убийц Джулианна, а у меня не падает от этих мыслей, я готов поклоняться каждому участку ее кожи. На мне одна футболка и боксеры, на девушке — тонкая линия синего кружева, потемневшего внизу. Я осторожно ее отодвигаю и чувствую влагу, скольжу по ее складкам, впитываю стоны, а затем осторожно ввожу палец по две фаланги.