Книга Развод. Месть. Любовь, страница 30 – Мария Высоцкая

— Давай провожу?

— Не стоит.

— Уверена? — Смотрит на хнычущего сопляка, кидающегося угрозами на всю улицу.

Филатов орет, что его отец всех нас похоронит. Сегодня же. Мурашки по коже, если честно. Я уже ничему не удивлюсь.

— Думаю, нам лучше отсюда уйти, — бормочу, поглядывая на мальчишку, а потом перевожу взгляд на парня.

— Семён. Можно Сэм, — протягивает руку новый знакомый.

— Александра.

Мы переходим дорогу. Молча шагаем вдоль улицы и останавливаемся лишь через два перекрестка от школы.

— Спасибо, что вмешались. И что проводили. Я дальше сама.

Бросаю на него взгляд, а потом задерживаю его на татуировке. Какие-то цифры на предплечье. Моргаю.

— Я вас знаю. — Хватаюсь за воспоминания. — Вы сопровождали меня и мужа. Охраняли в том году…

— Обознались.

— Нет. Татуировка. Цифры. Я помню. Комбинация странная. Поэтому запомнила. Вас Демид приставил? Зачем? Он следит за мной?

Впиваюсь в Семёна взглядом. Если соврет, то пойму. Чувствую это.

Парень прищуривается, сует руки в карманы джинсов. На лице появляется ухмылка. Что Демид разрешил говорить ему в такой ситуации? Сознаваться или врать до конца?

— Затем, чтобы вот таких ситуаций. — Оборачивается в сторону школы. — Не случалось. — Подвезу?

— Я на такси.

Стараюсь уложить в голове эту информацию. Ермаков нанял для меня охрану. Или это слежка все-таки? Растерянно трясу головой и вытаскиваю телефон. Открываю приложение, чтобы вызвать такси.

— Значит, он вас правда нанял…

— Для вашей безопасности. Саша, я все равно провожу вас до дома. Поеду следом. Поэтому не вижу смысла. — Смотрит на экран моего смартфона. — Брать машину.

Мешкаю, но в последний момент жму на кнопку «заказать».

— Спасибо за помощь, — снова благодарю спустя минут пять тишины и сажусь в подъехавшую «Элантру».

Семён и правда пристраивается следом. Не сразу, но минут через десять я замечаю следующий за нами «Мерседес».

Уже у дома наблюдаю за тем, как Семён, или Сэм, кому-то звонит из машины. Вижу через лобовое стекло его паркетника, но, вовремя спохватившись, отворачиваюсь и вытаскиваю из сумки ключи.

Шагаю к своему подъезду и никак не могу перестать думать о Филатове. Он же совсем мальчишка. Откуда столько наглости и беспринципности? Хотя ясно откуда. Гиблое дело — пытаться понять. Усаживаюсь на лавочку и звоню директрисе. Она возмущенно сообщает мне, что я уволена, еще и по статье.

Скидываю звонок. Выдыхаю. На телефон падает сообщение от Анны. Она уточняет, надумала ли я что-то по встрече с ее человеком и, конечно, об интервью. Пишу «нет» капслоком и выключаю мобильный. Хватит с меня сегодня общения.

Поднимаюсь, чтобы наконец-то зайти в подъезд, но не успеваю. Голос за спиной кажется знакомым. Когда оборачиваюсь на звук, впадаю в легкий ужас.

Что она здесь делает?

— Ты как меня нашла? — Крепче сжимаю ручки сумки.

Ася Крылова стоит передо мной. Настоящая. В джинсах-клеш и кроп-топе. На шее — цепочка с маленьким кулоном в стиле «Тиффани», на запястье — браслет-гвоздь под «Картье». Она явно при параде. Выглядит просто отлично. Разница образа с тем, что был у нее на интервью, колоссальная.

Ася нервно улыбается, неуклюже взмахивает рукой. Никакой наглости от нее не исходит. Скорее, наоборот, веет какой-то запредельной скромностью и виной. Я это чувствую каждой клеточкой кожи. Поэтому, наверное, и злюсь еще сильнее.