Книга Недетские игры, страница 42 – Мария Высоцкая

Но, даже несмотря на все это, я намеренно Кира либо игнорировала, либо на нем же и срывалась. Намеренно отгораживалась, потому что боялась проблем с Олегом. Он и так не раз в пылу ссоры почему-то приплетал своего брата. Не хотелось давать еще больше почвы для таких вот выкриков.

Перебегаю дорогу слегка не в положенном месте и резко замираю. Останавливаюсь как вкопанная, так, что идущий позади меня человек даже врезается в спину.

— Простите, — бормочу, отшатываясь в сторону.

Все, что я только что прокрутила в голове, прошлое. Далекое и не имеющее ничего общего с настоящим.

Я понятия не имею, что и как сложится, и изменилось ли отношение Кирилла ко мне… Хотя, судя по событиям последних дней, не очень. Но разве он заслуживает к себе такого отношения? Я снова делаю все как раньше. Отпинываю его от себя, а потом сама же строю из себя жертву.

Достаю из сумки телефон и уверенно нажимаю на предпоследний входящий.

Пару секунд смотрю на бегущие по экрану цифры и прикладываю телефон к уху.

Слушаю гудки. Кирилл не берет трубку, а потом вообще скидывает.

Занят? Если занят, то точно скинет повторно, а если нет…

Снова перезваниваю и нарываюсь на вполне такое грубое:

— Что-то срочное?

— Привет. А ты работаешь в отделении, которое недалеко от дома? — прикусываю нижнюю губу.

— Чего?

— У дома? — переспрашиваю, но уже менее уверенно.

— Нет, на Ерофеева, — отвечает довольно прохладно. Я бы сказала, небрежно.

— Хорошо, — киваю и отключаюсь. Бросаю взгляд через дорогу. Если я не ошибаюсь, то, когда сюда ехала, видела сетевое кафе с отличными бизнес-ланчами. Пару раз заказывала оттуда доставку.

Кирилл, к счастью, не перезванивает.

Обратно перехожу дорогу теперь уже по пешеходному переходу и на зеленый. Внутри появляется уверенность, такая маленькая, еще совсем не окрепшая, но сейчас мне хватит и ее.

Мне нужно извиниться перед Кириллом, и лучше не по телефону.

Забираю заказ навынос, но перед этим прошу упаковать все это в пакет с ручками. Пока девушка перекладывает контейнеры в другой пакет, вызываю такси.

Машина приезжает за три минуты, а еще за десять привозит меня на улицу Ерофеева. Здесь одно отделение полиции, поэтому таксист притормаживает практически у шлагбаума.

Благодарю водителя и выскальзываю на улицу. Вот теперь становится немного боязно.

Тяну ручку массивной железной двери на себя и почти сразу попадаю в достаточно просторное, но темное помещение. Передо мной красуется стекло, над которым красными буквами написано: «Дежурная часть».

По правую сторону стоит турникет.

— Здравствуйте, — обращаюсь к мужчине, сидящему за этим стеклом, — мне нужен Бушманов Кирилл Константинович.

Жаль, что звания не знаю…

— Повестку.

— Я по личному… делу, — немного краснею.

Мужичок оценивающе оглядывает меня с головы до пояса и снимает трубку.

— Бушманов, тут к тебе, по личному вопросу. Гражданка… — смотрит на меня.

— Грицай. Ольга Грицай, — тараторю, потому что стены этого места так сильно давят.

— Ага. Понял, — мужчина кладет трубку. — Присядьте, сейчас подойдет.

— Спасибо, — киваю и отхожу в сторонку.

Входная дверь открывается, и в отделение заводят какого-то пьяного мужика. Зрелище не очень…

— Ты чего пришла? — голос Кира за спиной оказывается неожиданностью, и я вздрагиваю. Скорее, все еще находясь под впечатлением от только что увиденной картинки.