Книга Нечисть на полставки, страница 46 – Марина Андреева

— Твоя подруга-врач предлагает стрелять в меня солью?

— Ага.

— Не поможет. Я люблю солёное.

— Знаю. Поэтому заказываю пиццу с солёной карамелью на десерт.

Одиннадцать утра, в гостях у Марфы Васильевны. Спускаюсь на второй этаж. Марфа сидит на своей табуретке, вяжет носок. Серый, шерстяной, огромный — явно не для себя. Увидела меня — отложила спицы.

— Заходи, заходи, — говорит. — Давно не была.

Захожу в её квартиру. Пахнет травами, квасом, кошкой. На плите что-то булькает. Сажусь на табуретку у стола. Марфа смотрит поверх очков, потом на моё запястье.

— Дай-ка руку.

Протягиваю. Она берёт, поворачивает, щупает ожог большим пальцем. Пальцы у неё сухие, тёплые, в морщинах.

— Золотой, — говорит. — Был алый, стал золотой.

— Да.

— Значит, любовь начинается, — кивает. — Не страсть, не желание, а самая настоящая любовь. Нежная, спокойная, но сильная.

— Откуда вы знаете?

— Вижу. И ожог вижу. Он светится ровно, не пульсирует. Значит, ты не боишься. Не злишься. Просто... принимаешь. И он принимает.

— Принимаю, — соглашаюсь.

— И он? — Марфа смотрит на потолок, будто видит Яра сквозь перекрытия.

— Он тоже.

— Ну, — она отпускает мою руку. — Посмотрим, что будет дальше. Купала не обрадуется. Он не любит, когда его игрушки ломаются.

— Я не игрушка.

— Знаю. Поэтому и справишься. Ты — боец, Алиса. Я таких за триста лет мало видела.

Она даёт банку малинового варенья («ты худая, ешь») и пучок зверобоя («от тоски»). Выхожу, поднимаюсь к себе.

Яр сидит на диване, листает книгу — ту самую, с гаданиями. Поднимает голову, улыбается.

— Марфа довольна? — спрашивает.

— Довольна. Сказала, что любовь начинается.

— И ты?

— И я, — сажусь рядом, кладу голову ему на плечо. — Тоже довольна.

Он обнимает меня, и в его объятиях — тепло, спокойствие, что-то такое, от чего хочется закрыть глаза и не открывать. Кощей запрыгивает на колени, сворачивается клубком. За окном — солнечное утро, Москва шумит. А внутри — тишина. Первая за долгое время.

Глава 9. Проблемы на работе и ревность

Ночью почти не спала. Ворочалась, думала о Нави, о девочке, о золотом ожоге, который теперь светится ровно, как ночник. Яр за стенкой тоже не спал — слышала, как скрипит диван, как он ходит на кухню, греет чайник. Под утро провалилась в тяжёлую пустоту без снов, а в семь — звонок будильника. В половине десятого утра четверга сижу за рабочим столом в открытом пространстве офиса, пью третью чашку кофе, пытаюсь вчитаться в отчёт по квартальным показателям. Буквы плывут, глаза слипаются. Ожог на запястье сегодня золотистый, спокойный, почти не заметен под манжетой блузки. Иногда он теплеет — это Яр думает обо мне. Или просто хочет есть.

Яр сидит на моём столе, свесив ноги. Невидимый для остальных, вижу его отчётливо. Сегодня он в чёрной футболке (моей, с надписью «I'm not arguing, I'm explaining why I'm right»), джинсах и босиком, как всегда. Волосы собраны в низкий хвост. На нём мои носки? Кажется, да. Серые, с кактусами.

— Ты не выспалась, — замечает он.

— Гениальный вывод, Шерлок.

— Кто такой Шерлок?

— Детектив. Курит трубку, носит шляпу, всех умнее.

— А, — он кивает. — Я таких не встречал. В моё время детективов не было. Были только сыщики из Тайного приказа.

— Вот и сиди в своём времени.