Книга Путешественница, страница 579 – Диана Гэблдон

В гостиной послышался такой звук, как если бы кто-то перелистнул страницу большой книги. Затем еще и еще. Это так или мне кажется? Нужно было узнать это во что бы то ни стало, и я вошла.

Поразительно: ваза с цветами содержала только засохшие стебельки, соусник был покрыт присохшей субстанцией, а в чайной чашке виднелись следы спитой заварки. Усадьба была заброшена! Что же происходит? Где все люди?

От гостиной меня отделяла еще одна дверь, за которой слышался треск огня и звук перелистываемых страниц. Здесь определенно кто-то был, и дверь была открыта.

Мне хватило выдержки, чтобы не закричать. Очень осторожно я выглянула из-за косяка и увидела, что за секретером над чем-то — над книгой? — сидит мужчина. Или мальчик. По крайней мере он был высоким и узкоплечим, что дало мне основания громко прошептать:

— Эуон!

Сидевший вздрогнул от неожиданности, вскочил и схватился рукой за стул. Ему было плохо видно, кто стоит во тьме, он прищурился.

— Господи!.. — воскликнула я.

— Миссис Малкольм? — уточнил преподобный Арчибальд Кэмпбелл, немало удивившийся моему появлению.

Я попыталась вернуть себе самообладание, а священник вмиг посуровел и строго спросил:

— Зачем вы здесь? Кто вас сюда позвал?

— Я сама пришла. Ищу племянника мужа.

Кроме Кэмпбелла, в комнате никого не было. Пастор мог знать что-нибудь об Эуоне, поэтому я честно сказала о цели своего визита в столь поздний час.

— А где миссис Эбернети?

— Не представляю, — буркнул он. — Вроде как уехала. Так кого вы там ищите?

— Как уехала? Куда?

— Да откуда же мне знать? Я сам желал бы видеть ее. — Верхняя губа накрыла нижнюю, сформировав клюв. — Ее не было утром, когда я проснулся. Редкое гостеприимство.

Значит, ее здесь нет и, вероятно, в доме только Кэмпбелл. Уже хорошо: видеть разъяренную Джейлис совсем не хотелось. С преподобным оно спокойнее будет, тем более что он тоже зол на хозяйку.

— В самом деле, — покладисто согласилась я, чтобы умаслить его, — так нельзя, нехорошо так поступать. Скажите, преподобный, вы случаем не видели в этом доме либо где-то поблизости пятнадцатилетнего мальчишку? Такой высокий… как вы, худой, темно-каштановые волосы? — запоем говорила я. — Видимо, нет, да? Значит…

— Стоп!

Он прервал меня, схватив за плечо на удивление крепкой для священника рукой.

— Как фамилия вашего мужа?

— Что за вопрос? — изобразила я удивление. — Александр Малкольм, конечно. — Высвободиться не удавалось.

— Да-да, я помню. Но миссис Эбернети назвала его Фрэзером, когда я описал ей вашу парочку. Значит, ваш муж — тот самый Джеймс Фрэзер? — свирепо вопрошал он.

— О!

Делать было нечего: придумать что-то правдоподобное так быстро не удалось, да и вообще вряд ли бы удалось с моей неспособностью лгать.

— Где он? Где ваш муж?

— Преподобный, вы ошибаетесь, — пыталась вырваться физически и выпутаться словесно я. — Джейми утверждает, что он не имел ничего с вашей сестрой…

— Так вы говорили с ним о Маргарет?

Он сжал мое плечо еще сильнее.

— Да, говорили… он сказал, что Маргарет любила не его и отправилась не к нему, а к его другу, Эвану Камерону.

— Ложь, — с уверенностью проговорил священник. — Кто-то из вас лжет, но мне не важно кто. Где Фрэзер?

Он встряхнул меня, но я сумела вырваться в этот момент.

— Он здесь ни при чем, поймите это!