Книга Бывший. Твоя незабудка, страница 3 – Стася Ангелова

— В моём платье? — шепчу я.

— В твоём платье. И укладку в салоне попросила сделать такую же, крупными локонами. Знаешь, как оказалось легко? Артём, мой приятель, с удовольствием согласился выпить в хорошем месте за мой счёт. Я выбрала столик прямо под теневой ложей. В слепой зоне для камер, но так, чтобы с балкона второго яруса открывался идеальный вид. Знала ведь, что твой ненаглядный любит сидеть именно там.

Она рассказывает это спокойным, ровным тоном. Как будто делится рецептом завтрака.

— Зачем? — Желудок скручивает спазмом. — Зачем ты это сделала, Влада?!

Сестра перестает разглядывать свой идеальный маникюр и поднимает на меня глаза. Те же самые глаза, что я вижу в зеркале каждый день.

— Потому что я устала. — В ее голосе внезапно прорезается сталь. — Тебе всегда достается всё лучшее, Ася. Мамина похвала с пелёнок. А теперь — идеальный мужик с идеальным счетом в банке, который решает все проблемы по щелчку пальцев. А я вечно вторая. Запасная копия. Я просто хотела посмотреть, каково это — быть тобой. Знаешь, что самое смешное? Разницы нет. Укладка, платье — и он даже не усомнился. Полчаса, Аська. Полчаса — и твой хваленый Мирон меня не отличил. Поверил своим глазам, а не вашей великой любви.

В прихожей сухо щелкает замок.

Я вздрагиваю. Дверь открывается, и на пороге появляется мама. В одной руке у нее тяжелый пакет с продуктами, в другой — связка ключей от этой съемной квартиры.

— Асенька, я мимо ехала, решила завезти вам к чаю… — Мама осекается, заметив нас обеих. Она переводит взгляд с моего мертвенно-бледного лица на Владу, вальяжно сидящую на кровати. Пакет с глухим стуком опускается на пол. — Что у вас опять случилось?

— Мама, — я делаю шаг к ней, чувствуя, как внутри всё колотит от крупной дрожи. — Влада вчера надела мое платье. Она пошла в ресторан с другим мужчиной в то время, когда Мирон забронировал там стол. Он всё видел. Он отменил свадьбу.

В коридоре повисает тяжелая, плотная тишина. Мама медленно расстегивает пуговицы своего плаща.

Я жду, что сейчас она повернется к Владе. Жду возмущения, крика, хоть какой-то реакции, подтверждающей, что мир не сошел с ума.

— Ты в своем уме, Ася?! — вдруг взвизгивает мать, и ее лицо покрывается красными пятнами. Она делает шаг ко мне, а не к сестре. — Из-за какой-то дурацкой шутки потерять такого человека?! Да ты должна была в ногах у него валяться! Убедить, доказать! Что мы теперь делать будем? Кто теперь твои кредиты закроет, ты подумала?!

— Мам… она намеренно всё разрушила…

— А ты должна была быть умнее! — обрывает она меня жестким, непререкаемым тоном. — Позлится твой Мирон и успокоится. Иди к нему, стой под дверью, пока не выслушает! Не делай из этого трагедию, ты сама виновата, что он тебе не доверяет!

Я смотрю на мать, и контуры прихожей расплываются. В ушах стоит гул. Три удара за один день. Сначала Мирон, который вышвырнул меня из своей жизни без права на оправдание. Потом Влада. А теперь мама, для которой потеря спонсора важнее разрушенной жизни старшей дочери.

Я молча разворачиваюсь, хватаю с тумбочки сумку и выбегаю из квартиры.

В лифте достаю телефон. Пальцы не слушаются, попадая мимо нужных иконок. Нахожу номер Оксаны, его секретарши. Вызов сброшен. Открываю мессенджер Мирона: вместо его фотографии отображается серый контур. Он заблокировал меня везде, отрезав все пути.