Книга Брошенная невеста. Обманутая жена, страница 126 – Кристина Юраш

— Всех. Всех людей в лес. Факелы. Собаки. Лошади. Проверить каждую тропу, каждый овраг, каждую яму, каждый ручей. Немедленно!

Слуги бросились врассыпную. Кто-то вскрикнул. Кто-то побежал за факелами. Конюхи седлали лошадей, путаясь в ремнях. Лакеи, ещё в домашних ливреях, хватали плащи и фонари. Хартли отдавал приказы так быстро и сухо, будто всю жизнь готовился именно к этой ночи.

А я всё ещё смотрел на кровь. Её кровь? Нет. Может быть, лошади. Может быть, ветки поцарапали Счастливицу. Может быть, Ирьяна упала, но поднялась. Может быть…

Я сжал повод так сильно, что кожа хрустнула в кулаке. Хватит. Хватит “может”.

С ней что-то случилось. Она одна. В лесу. Ночью. Из-за меня.

Зверь внутри больше не ходил кругами. Он рванулся наружу. Я не стал его удерживать. Не смог бы. Не захотел.

Кости вспыхнули болью. Кожа стала тесной. Мир качнулся, вытянулся, разорвался на запахи, звуки, тепло живых тел и холод ночной земли.

Кто-то закричал. Слуги бросились назад, закрывая лица. Фонарь упал на камни и разбился. Огонь лизнул гравий, но тут же погас под порывом ветра.

Я расправил крылья.

Ночь отступила. Камни двора дрогнули под когтями. Я взлетел. Резко. Так резко, что воздух ударил в стены, сорвал с крыльца несколько сухих листьев, заставил лошадей заржать и забиться в стойлах.

Поместье осталось внизу. Светлое. Маленькое. Чужое.

Лес раскинулся передо мной чёрным морем. Я нырнул в небо над ним. Кружил. Смотрел. Видел дорожки между деревьями. Серебристые пятна луж. Чёрные провалы оврагов. Тонкие ленты троп, которые днём казались безобидными, а ночью превращались в пасти.

Я искал белое, светлое. Кусок платья. Лицо. Руку. Движение. Что угодно.

Ничего. Только деревья. Ветки тянулись вверх, как пальцы мёртвых.

Ветер бил в глаза. Запахи рвались ко мне снизу: мокрая земля, мох, звери, старая листва, гниль, следы лис, кровь зайца где-то у ручья, железо старого капкана…

Кровь.

Я резко развернулся. Но запах потерялся. Лес был полон крови. Живой. Старой. Звериной. Человеческой? Я не мог понять.

Я кружил ниже. Крылья задевали верхушки деревьев. Ветки ломались под порывами воздуха. Где-то внизу закричала птица.

— Ирьяна!

Имя сорвалось не голосом. Рёвом. Лес ответил эхом. И больше ничем.

Я кружил ещё. И ещё. Пока в груди не начала подниматься новая мысль. Страшная. Липкая.

А вдруг её уже нашли? А вдруг слуги нашли её, пока я здесь режу крыльями туман? А вдруг она лежит не там, где я ищу? А вдруг её несут домой? А вдруг…

Я развернулся к поместью. Крылья ударили по воздуху. Дом вырос из темноты слишком быстро.

Во дворе метались огни. Факелы двигались по дорожкам, по краю леса, у конюшен. Люди бежали. Кричали. Звали.

Я опустился за воротами, едва не разбив каменную плиту под когтями. Ещё до того как снова стал человеком, увидел слугу. Он бежал ко мне из темноты. В руках у него было что-то светлое. Маленькое. Бесформенное. Он держал это перед собой.

Я почувствовал запах раньше, чем разглядел. Кровь. Человеческая.

Моя кожа ещё не успела до конца вернуться, когда я шагнул к нему.

— Что это?

Слуга упал на колени. Не от почтения. От ужаса перед драконом. И поднял руки.

На его ладонях лежал обрывок голубой ткани. Разорванной. Окровавленной.

Я узнал это платье. То самое, в котором она была сегодня вечером.