Книга Будет больно, страница 67 – Ольга Дашкова

Внутри поднимается волна такой ярости, какую я никогда не испытывала. Горячая, ослепляющая, она захлестывает меня полностью. Я встаю, опрокидывая стакан с водой прямо на его безупречный костюм.

— Пошел к черту, – произношу тихо, но четко. – Ты больше не имеешь надо мной власти.

И, не оглядываясь на его ошеломленное лицо, выхожу из ресторана. Сердце колотится так, что кажется, вот-вот пробьет ребра. В висках стучит кровь. На глазах непрошеные слезы – не от обиды, не от страха, а от чистой, неразбавленной ярости.

На улице моросит дождь, и я глубоко вдыхаю влажный воздух, пытаясь успокоиться. Снова пытаюсь позвонить Арнольду – безуспешно. Смотрю на визитку, которую дала Инга, и меня охватывает странное предчувствие.

Что-то не так в этой истории с репетиторством. Что-то не складывается. Но утро вечера мудренее, а сейчас мне нужно домой, к тете Розе, в относительную безопасность маленькой квартиры, пропахшей чолнтом и воспоминаниями.

Поворачиваюсь, чтобы идти к метро, и краем глаза замечаю черный автомобиль с тонированными стеклами, припаркованный неподалеку. Его двигатель работает, но никто не выходит. Просто наблюдает.

И почему-то этот взгляд из темноты пугает меня больше, чем все угрозы Андрея.

За окном белая стена – снег валит крупными хлопьями, стирая очертания домов, машин, деревьев. Утренний город тонет в молочной пелене, и это кажется символичным – моя жизнь тоже постепенно лишается четких очертаний.

Сообщение от Арнольда пришло в пять утра, когда я еще не спала, ворочаясь на диване в кабинете тети Розы, перебирая в голове вчерашний разговор с Андреем.

«Софи, меня срочно отправляют в Вену. Дела отца. Я не могу отказаться. Буду на связи, когда смогу. Береги себя».

Перечитываю сообщение в сотый раз, ища между строк что-то, что могло бы успокоить растущее внутри беспокойство. Он даже не позвонил, просто отправил текст. Это не похоже на Арни, который еще вчера утром обнимал меня в ванной и шептал на ухо, что скучает, даже когда я просто выхожу из дома.

В ответ я написала, что буду ждать. Что он мне нужен. Что я скучаю. Сообщение доставлено, но не прочитано. Арнольд где-то там, недосягаемый, а я еду на встречу с неизвестным работодателем и впервые за долгое время чувствую себя по-настоящему одинокой.

Черный внедорожник с тонированными стеклами едет сквозь снежные заносы с трудом. Город стоит – по радио передают о десятибалльных пробках, коллапсе на дорогах, авариях.

Водитель – широкоплечий мужчина с каменным лицом – не произнес ни слова после короткого «Доброе утро» и «Садитесь, пожалуйста». Я пыталась завязать разговор, спросив о погоде, о пробках, но получила в ответ лишь неопределенное мычание. После третьей попытки сдалась, погрузившись в свои мысли.

Вчерашняя встреча с Андреем не выходит из головы. Его самоуверенность, его слова о том, что я принадлежу ему… и намеки на отца Арнольда. Что он знает? И почему это должно меня пугать? Я не могла заставить себя написать об этом Арни – не хотела беспокоить, не хотела портить то светлое, что между нами есть, рассказом о бывшем муже.

Смотрю в окно на заснеженный город и вспоминаю, как всего несколько дней назад шла через университетский двор, увидела Арнольда и поняла, что моя жизнь никогда не будет прежней. Неужели все это скоро закончится? Неужели Андрей прав, и это лишь мимолетный эпизод?