Книга Будет больно, страница 51 – Ольга Дашкова

Я слушаю вполуха, как она рассказывает о своем новом любовнике, его состоянии, связях во власти, о подарках, которыми он ее осыпает. Мой взгляд скользит мимо нее, по залу кафе, и останавливается на знакомой фигуре.

Арнольд.

Он сидит за столиком в дальнем углу, уткнувшись в телефон. Но я знаю, что это притворство – он наблюдает за мной. Его присутствие электризует воздух, создает напряжение, которое ощущаю только я. Он так никуда и не уехал, но меня даже это возбуждает. Сейчас, издалека он кажется загадкой. Светлые, словно пепельные, волосы, челка закрывает глаза, на него обращают внимание, но он выше всех и всего, что его окружает.

— София, ты меня вообще слушаешь? – Злата щелкает пальцами перед моим лицом, возвращая в реальность.

— Да, конечно, – улыбаюсь, но глаза снова возвращаются к нему.

Арнольд поднимает голову, наши взгляды встречаются через весь зал, и внутри все переворачивается. Он медленно проводит языком по губам, и я чувствую, как внизу живота разливается тепло. Он даже не прикасается ко мне, но я ощущаю его руки на своем теле, его губы на своей коже.

— О боже, – голос Златы возвращает меня на землю. – Это он?

Она оборачивается, следя за моим взглядом, и я вижу, как расширяются ее зрачки.

— Софи, да он же… он же красавчик! – она оценивающе смотрит на Арнольда, и внутри меня вспыхивает ревность – острая, неожиданная.

— Да, – соглашаюсь, стараясь, чтобы голос звучал ровно. – Он красивый.

Это преуменьшение века. Арнольд не просто красивый – он совершенный. Его скулы словно вылеплены скульптором, его глаза – невозможного оттенка голубого, пронзительные, глубокие. Его тело… при мысли о его теле у меня пересыхает во рту.

— И он богатый, да? – Злата всегда умела определить достаток мужчины с первого взгляда. – Это ведь тот самый «мальчик», к которому ты практически переехала?

— Я не переехала, – возражаю, хотя это почти ложь. За эту неделю я провела в его квартире почти все время, только иногда возвращаясь к тете Розе за вещами. – Мы просто проводим время вместе.

— Ага, конечно, – она хмыкает, и в ее глазах мелькает что-то похожее на зависть. – Но в конце-то концов, он всего лишь мальчишка. Сколько ему? Двадцать один?

— Двадцать два, – снова вру, но делаю вид, что поправляю подругу, чувствуя укол раздражения. Арнольд не мальчишка. Сколько бы ему ни было лет, в его глазах порой такая глубина и тьма, что становится страшно.

Иногда я просыпаюсь ночью и вижу, как он смотрит в окно – неподвижный, напряженный, словно готовый к бою. Иногда он уезжает на ночь – говорит, что должен быть дома, в загородном особняке. И возвращается еще более напряженным, с новыми ранами на спине.

Я не спрашиваю. Он не говорит. Но мы оба знаем, что это не может продолжаться вечно.

— Так насколько у тебя это серьезно? – спрашивает Злата, отпивая свой латте. – Или это просто… развлечение?

Смотрю в глаза подруге и вдруг понимаю, что она задает вопрос, который я боялась задать сама себе. Что происходит между мной и Арнольдом? Просто ли это страсть, которая сгорит так же ярко, как вспыхнула? Или нечто большее?

— Я не знаю, – честно отвечаю, ощущая, как Арнольд смотрит на меня через весь зал. – Но с ним я чувствую себя по-настоящему счастливой. Свободной. Живой. А что будет дальше… увидим.