Книга Во власти Скорпиона. Вернуть свое, страница 88 – Александр Майерс, Гриша Громм

— Сможете найти точку выхода? — спрашиваю я.

— Попробую. Но это будет… грубо.

— Главное — чтоб сработало, — киваю я.

Останавливаемся у поместья. Въезжаем на территорию, полицейские машины останавливаются у ворот — дальше, видимо, не поедут. Мы выскакиваем и бегом направляемся на задний двор, к тому самому чёрному кругу на земле.

Ректор Лозовский замирает на месте, закрывает глаза. Его руки поднимаются, пальцы выписывают в воздухе сложные, быстрые узоры. От них исходит холодное, серебристое свечение — не такое хаотичное, как у Ирины, а чёткое, выверенное. Он «ощупывает» пространство, словно слепой читает книгу.

— Да… — бормочет он. — След ведёт… неглубоко. Уровень первый, максимум — второй. Но место… странное. Энергетический фон низкий, но есть всплески. Она там. И не одна.

— Не одна? — переспрашиваю я, сжимая кулаки.

— Не одна, — подтверждает ректор, открывая глаза. — Есть другие. Много. Не знаю, дружественные или нет. Надо открывать.

Он меняет стойку, становится шире, руки разводит в стороны. Серебристый свет сгущается, собирается в точку перед ним. Воздух начинает звенеть, как натянутая струна.

— Я открываю точку входа максимально близко к её сигналу, — говорит он, и голос его звучит отчуждённо, будто издалека. — Портал будет нестабильным. Пройдёте — сразу ищите её и возвращайтесь. У вас есть не больше пяти минут, потом связь порвётся, и я не смогу держать канал открытым. Готовы?

— Готовы, — говорю я.

Ректор кивает, и его лицо искажается от предельного напряжения. Перед ним, в метре над выжженным кругом, воздух начинает расходиться в стороны. Не багровым разрывом, как у Иры, а ровной, серебристой щелью, которая медленно расширяется, образуя овальный проём.

И тут происходит то, чего никто не ожидал.

Импульс бьёт прямо в ректора. Он не успевает среагировать. Его портал исчезает, а прямо под его ногами образуется багровая дыра, и он проваливается в неё.

— Нет! — успеваю крикнуть я.

Но уже поздно. Ростислав Фадеевич Лозовский, ректор Академии магических искусств, с глухим, удивлённым «Ой!» исчезает в багровой пелене. А портал тут же, с громким хлопком, захлопывается.

Мы стоим втроём — я, Цыпа и Олег, прибежавший с переднего двора, — и смотрим на пустое место. На земле лежит лишь выбитый порывом ветра платок ректора.

Цыпа первым нарушает гробовую тишину.

— Ну… это он сам, да? Мы не виноваты?

Я медленно провожу рукой по лицу, чувствуя, как накатывает волна бешенства.

— Да твою мать, — тихо говорю я. — Да твою же мать… Мне теперь, получается, ещё одного порталиста искать? Чтобы вытащить двоих?

Задний двор усадьбы Скорпионовых

Ирина сидит на прохладной утренней траве, скрестив ноги, и дышит. Глубоко, ровно. Перед ней висит её творение. Портал уже не похож на кровавую, рваную рану в пространстве.

Он стал ровнее, спокойнее, выглядит как большое, чуть поблёскивающее овальное зеркало, подвешенное в воздухе. Да, кровавое, но серебристый цвет ей не удаётся. А эти порталы ничуть не хуже.

Она чувствует, как пространство вокруг разлома перестаёт дрожать, как магический поток выравнивается, подчиняясь её воле. Она нашла подход. Не так, как учили в академии. По-своему.

И тут она чувствует вибрацию откуда-то со стороны. От дома или казармы, где живут гвардейцы. Знакомое, глухое, мощное колебание магии. Такое же было полчаса назад, когда внутри дома что-то грохнуло, а потом Оля пробежала с испуганным лицом.