Книга Во власти Скорпиона. Вернуть свое, страница 38 – Александр Майерс, Гриша Громм

— А… а сам как думаешь? — бормочет он, пытаясь шуткой скрыть нервный смешок. — На пикник, что ли, собрались?

Это ошибка. Очень большая ошибка. У Цыпы есть одна черта — он заводится с полтычка. Особенно когда дело касается работы. А особенно — когда кто-то тупит в ответ на простой вопрос.

Тонкая складка между его бровей углубляется, превращаясь в настоящую промоину. Глаза, и без того небольшие, сужаются до щёлочек.

— На пикник, говоришь, — рычит он, и его голос заставляет пару ближайших ворон сорваться с забора. — Походу вам эта работа не особо-то и нужна. А вот мне нужна!

Он ничего больше не объясняет.

Первый удар приходится в аккурат по темечку очкарика. Не со всей силы, конечно. Цыпа просто бьёт его раскрытой ладонью. Этого хватает, чтобы паренёк с тихим «уфф!» осел и откатился по уклону в куст шиповника.

Вокруг на секунду воцаряется тишина, полная непонимания. Потом кто-то кричит:

— Да ты чего, мужик⁈

Цыпа уже разворачивается ко второму кандидату — здоровенному детине с татуировкой волка на шее. Тот, увидев, что дело пахнет мордобоем, принимает стойку.

«Профессионал, — мелькает у Цыпы в голове. — Да и пофиг».

Профессионал успевает нанести один, точный удар в корпус. Цыпа даже не замечает. Он просто вдыхает, и его мышцы под старой майкой напрягаются, становятся будто каменными.

Потом он сам наносит удар. Короткий, прямой, в солнечное сплетение. Даже магию ещё не использует, просто свою природную силу. Детина складывается пополам, садится на землю и начинает душераздирающе кашлять.

Вот тебе и профессионал. А если рядом монстры с Изнанки? Тьфу на таких кандидатов.

После этого начинается хаос. Кто-то пытается наброситься на Цыпу сзади. Он, даже не оглядываясь, ловит противника за шиворот и швыряет через себя в двух других нападавших. Все трое падают в кучу.

Ещё один, похитрее, выхватывает нож. Эх, правил не знает. Кто нож достаёт, чаще сам от него и страдает.

Цыпа наконец-то задействует магию. Неяркая, коричневатая дымка обволакивает его кулак на долю секунды.

Он бьёт кулаком по земле перед собой. Раздаётся глухой удар, будто грохнул барабан размером с машину. Земля под ногами у нападавшего с ножом вздымается волной, он теряет равновесие и шлёпается на спину, выпуская клинок.

— То-то же, ножи детям не игрушка, — бурчит Алексей и оборачивается, чтобы посмотреть, кто на новенького.

Через сорок пять секунд всё кончено. Десять кандидатов в охотники лежат, сидят или стоят, прислонившись к забору, в разных стадиях шока, боли и полного недоумения.

Цыпа стоит посреди этого поля брани, тяжело, но ровно дыша. Он даже не вспотел. Оглядывает результаты своей работы и кивает, будто удовлетворённый мастер.

— Вот. Теперь вас меньше. Конкурс пониже.

И, развернувшись, он тяжёлой поступью направляется к воротам, чтобы постучать и спросить, где тут записывают в отряд. На его лице играет удовлетворённая улыбка — половина дела сделана.

Теперь главное, чтобы Скорпионов его принял, а то ему ой как нужно в его отряд.

Но если надо, то и Скорпионову можно морду начистить…

Цыпе плевать, кого бить.

Просыпаюсь от дикого гвалта с улицы. Не ругань даже, а какие-то приглушённые крики, звуки ударов и падающих тел. Сначала думаю — галлюцинации какие-то. Может, после вчерашнего птичьего молока?