Книга Мастер драгоценных артефактов, страница 34 – Александр Майерс, Олег Сапфир

— Да-да, очень везучий, — согласился я

«Очень везучий», — эхом отозвалось у меня в голове. И в памяти всплыли образы величественных арен Валдариса, сверкающих лабораторий, моя личная мастерская, где я был властителем порядка и творцом чудес.

А теперь вот я стоял в пыльном коридоре среди трупов, и меня называли везучим за то, что я не был зарезан во сне.

Как жизнь, однако, меняется. С ироничной усмешкой я развернулся и пошёл прочь, оставив Ильдару удовольствие разбираться с последствиями моего «везения».

Его звали Борщ. Не самое грозное прозвище, но оно прилипло к нему ещё в армии.

Андрей Семёнов, бывший лейтенант имперских войск, получил такую кличку за рыжий цвет волос и невероятную любовь к красному супу, который он мог поглощать в промышленных количествах.

Борщ сидел в кресле, обтянутом медвежьей шкурой, в главном зале своего штаба. Этим штабом служил старый охотничий домик какого-то барона, построенный из камня ещё в те времена, когда технологии были в силе, а дичь водилась в избытке.

Вокруг домика раскинулся лагерь его банды: десяток избушек, потёртые палатки, несколько землянок. И всё это было обнесено частоколом — защита не столько от людей, сколько от зверей и инсектоидов.

Люди шастали по лагерю, рубили дрова, играли в карты. Один ходил туда-сюда с рюкзаком, будто что-то искал, и при этом постоянно спотыкался. Пьяный, что ли?

Дверь скрипнула, и в комнату вошли трое. По их лицам Борщ сразу понял — пришли ныть.

— Атаман, мы вернулись с восточной засеки, — начал один из них, с прыщавой рожей.

— Слушай, ну мы поняли свой косяк, — подхватил второй, с кривым, как буква S, носом. — Убери нас с этого участка. Поняли, больше не будем.

Они имели в виду тот косяк, когда в пылу спора чуть не спалили одну из сторожевых вышек. Борщ за это заставил их патрулировать самый скучный, глухой участок дороги.

— Не, ни хрена, — покачал головой он. — Ещё недельку там побудете. Потом посмотрим на ваше поведение.

— Да атаман, там же ни черта не происходит! — взмолился третий, парень с перебинтованной рукой. — Тупо сидим, скучно же, и толку никакого. По той дороге люди раз в месяц ходят. Мы от скуки завоем скоро, как волки.

— Что, совсем никто не ходит?

— Ну, были крестьяне какие-то недавно, на ярмарку ехали, на телеге…

Борщ медленно поднял на него тяжёлый взгляд.

— Надеюсь, вы их не убили?

Бандиты синхронно замотали головами.

— Нет, нет, ты что! Ограбили и отпустили. Мы твой принцип знаем. Зачем убивать тех, кто нас кормит?

— Верно, — удовлетворённо кивнул Андрей. — Живого можно много раз грабить. А мёртвого — только один раз. Всё, валите обратно! Приказ в силе.

Бандиты, понимая, что дальше спорить бесполезно, покорно потопали прочь. Борщ проводил их взглядом, потом хлопнул в ладоши. Из соседней комнаты появился другой его человек, по кличке Табак.

— Как там наш информатор? — спросил Борщ.

— Да нормально. Сидит в яме, скулит. Пить просил.

— А ты что?

— Да ничего. Дождь ночью был, там в яме вода скопилась. Вот пусть и пьёт, — развёл руками Табак.

Борщ рассмеялся, и от смеха затряслось его обширное брюхо.

— Когда это ты таким бережливым стал? Воду мог быть и дать. Ладно. Пойду, поболтаю с ним.

Он поднялся и вразвалку вышел из домика. Лагерь жил своей жизнью: кто-то чинил сбрую, кто-то точил ножи, у костра спорили о дележе недавней добычи.