Книга Бывшие. Ненависть между нами, страница 33 – Марина Мартова

Ресторан встречает теплом и вкуснейшими ароматами. Здесь пахнет специями, жареным мясом, свежей зеленью, лавашем. В помещении царит уютный полумрак, на стенах включена приглушённая синяя подсветка, клетчатые скатерти лежат на столах.

Нас проводят к столику в углу.

Тут удобно, тихо и никто не мешает.

— Нервничаешь? — спрашивает Глеб, внимательно глядя на меня.

— Нет. — Улыбаюсь. — Всё хорошо.

Мне на самом деле сейчас, с ним значительно лучше. Спокойнее.

— Тогда предлагаю отметить нашу маленькую годовщину, — говорит он, наливая мне в бокал домашнее вино.

— Какую? — удивляюсь, а в уме хаотично начинаю перебирать все значимые даты.

— Одиннадцать месяцев мы с тобой вместе, — усмехается Глеб, наблюдая за моими потугами. — Почти год.

Одиннадцать месяцев. Боже, неужели уже так много времени прошло?

Поднимаю бокал. Красное вино играет в свете свечей.

— За нас, — говорю тихо.

— За нас.

Мы чокаемся. Приятное сладковатое вино обволакивает горло.

Глеб смотрит на меня. И я в который уже раз ловлю себя на мысли, что его тёмные глаза — омут, в котором хочется забыться и не думать ни о чём.

— Ты сегодня особенно прекрасна, — говорит он просто, без попытки польстить.

— Спасибо.

— И очень далёкая. — добавляет.

Опускаю взгляд. Врать не хочется, но и правду сказать я не могу.

— Устала, Глеб. Правда. День был... сложный.

— Расскажешь?

— Не сейчас. — Поднимаю глаза. — Просто побудь со мной. Этого достаточно.

Он кивает. Протягивает руку через стол, накрывает мою ладонь своей. Его рука большая, тёплая, надёжная. Он чуть сжимает мои пальцы.

— Я рядом. Всегда.

Нам приносят еду. Хинкали, исходящие паром, хачапури с тянущимся сыром, салат из свежих овощей. Глеб рассказывает о своей работе, о смешном случае с коллегами, о планах на лето.

Мы смеёмся, и на некоторое время я погружаюсь в эту приятную атмосферу, полностью забываю о своём несносном боссе — моём бывшем. Мне даже кажется, что зря я так сильно волновалась.

Ну что он мне сделает в самом деле?

Сомневаюсь, что Никита будет мне специально пакостить или будет давить с увольнением.

И вечер продолжается, всё идёт хорошо… пока я не слышу знакомый голос из зала.

Он режет, как лезвие.

Замираю с вилкой в руке. Медленно, словно в кошмаре, поворачиваю голову и вижу, как Никита ведёт за руку мимо столиков свою очаровательную жену…

* Даша *

Воздух в лёгких мгновенно густеет. Сердце проваливается куда-то вниз, и я чувствую, как кровь отливает от лица.

Как. Такое. Возможно?!

Почему… почему, чёрт возьми, они оказались именно здесь?!

Никита ведёт Анжелику за руку между столиками. Его пальцы сжимают её тонкую кисть, и этот жест — собственнический, уверенный — бьёт под дых сильнее, чем любая насмешка… но я не даю мыслям углубиться в этом направлении.

Не хочу знать, почему меня это так цепляет.

Я не хочу!

Но не отвожу взгляда от их пары.

Анжелика улыбается. Бежевое платье-футляр облегает её идеальную фигуру, бриллиантовое колье на шее переливается в приглушённом свете, бросая на её молочную кожу холодные искры. Она что-то говорит, прикасаясь к плечу Никиты, и он чуть наклоняет голову, слушая.

Идеальная пара.

Успешные. Красивые… твари.

Шумно выдыхаю. Крылья носа гневно трепещут. Яркие языки ненависти облизывают душу… и я даже не знаю, кого я сейчас ненавижу больше — их за то, что они посмели прийти в моё место или себя за то, что мне больно Их вдвоём...